SULturas

2006-05-09T13:26:00.000+01:00

And now, something completely different...

2006-04-01T16:52:00.000+01:00

ESTE BLOG ACABA AQUI!
Seguem-se tempos de terapia, clausura mental, clandestinidade e outras geografias. A todos os que aqui vieram, não sei fazer o quê, obrigado pela visita.

2006-03-29T21:14:00.000+01:00

Actuação Escrita

Pode-se escrever

Pode-se escrever sem ortografia

Pode-se escrever sem sintaxe

Pode-se escrever sem português

Pode-se escrever numa língua sem saber essa língua

Pode-se escrever sem saber escrever

Pode-se pegar na caneta sem haver escrita

Pode-se pegar na escrita sem haver caneta

Pode-se pegar na caneta sem haver caneta

Pode-se escrever sem caneta

Pode-se sem caneta escrever caneta

Pode-se sem escrever escrever plume

Pode-se escrever sem escrever

Pode-se escrever sem sabermos nada

Pode-se escrever nada sem sabermos

Pode-se escrever sabermos sem nada

Pode-se escrever nada

Pode-se escrever com nada

Pode-se escrever sem nada

Pode-se não escrever

Pedro Oom

Actuação Escrita

Lisboa, & Etc., 1980

2006-03-23T14:57:00.000Z

E nem sei porquê veio-me o que se segue à cabeça, do Mário Cesariny

YOU ARE WELCOME TO ELSINORE

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos morte violar-nos tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós

e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsinor

E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

(in «Pena capital», 1957)

2006-03-20T15:58:00.000Z

ASPIRINAS
(DOSES MÚLTIPLAS)

Fiz dos teus olhos longas paisagens
Para as esplanadas da minha melancolia

Criei no mar dos teus cabelos todas
As rotas da minha navegação

Assinalei por toda a tua pele
Os marcos das minhas descobertas

Entrando em ti perdi-me do tempo
E refiz sonhos e horizontes

Depois registei em conservatória apropriada
A patente dos beijos inéditos que te dei

Esculpi desejos no mármore do teu corpo
E incendiei a razão que nos fosse exterior

Inventei novos sentidos para a palavra nós
Enquanto crescia verdadeiramente como ser plural

Projectei cuidadosamente a estrutura da paixão
E lancei-me na obra imensa de viver...

É claro que, perante a insignificância
De tais actos e perspectivas acima descritos,
Preferiste sempre procurar um borrego endinheirado,
Trincar bimbos específicos de forma avulsa,
Entregar-te a qualquer troglodita musculoso,
Sentir emoções baratas com carne desalmada,
Pavoneares-te frente aos circenses nocturnos da “onda”,
Ou ficar encantada com os pintarolas colunáveis na “Maria”,
Para não falar nos chulos de segunda, duma qualquer terreola de terceira.

Mais tarde voltavas com um véu de mentira e um sorriso patético e traiçoeiro,
Na esperança de que a minha estupidez fosse suficiente
Para tornares a querer tudo o que não encontraras lá fora.

Por tudo o que ficou exposto, tenho a agradecer-te o teres-me devolvido
A real dimensão miserável da condição humana, ao ponto de cancelar
Alguns voos da minha alma.

Ciclicamente
Obrigado
Meus amores

2006-03-10T20:28:00.000Z

E fui para a rua... ou a ressaca do 8 de Março em
coisa-prosa-politicamente incorrecta, mas também não tenho jeito para striper

Fui para a rua tentando sorver sonhos, revisitar paisagens, talvez emprenhar a inspiração, comungar a carne, reencontrar amigos e outros entes e embalá-los com palavras embriagadas. Fui para a rua imensamente, atordoado de folias e cansaços. Já disse: FUI PARA A RUA! E a rua tinha pedras, e as pedras tinham marcados passos, e os passos não levavam a sítio algum. Mas eu também só queria ir para sítio nenhum, que raio! Sacana de mania de ter de existir sempre um objectivo. Não. Eu cá, quando vou para a rua, vou na acepção mais alargada e estonteante de ir para a rua. Vou à ganância, ao trambolhão! Vou na tentativa colossal de encontrar toda a gente e de a saudar, com alegria e raiva e euforia, mobilizando para isso todos os meus nervos, ossos, veias, neurónios e hormonas também. Pois claro. Assim mesmo! Não vou para a rua por menos. Não existem passeatas de sextas-feiras ou sábados à noite programados que sustenham, abarquem ou entupam , os meus dias à noite de ir para a rua adentro. Se estou na rua, estou à solta. Se estou à solta quero tudo, porra! Não me falem de pouca coisa, hoje quero viver até à exaustão. O quê? O Mundo? Ainda é pouca coisa, uma paisagem apenas, uma enorme massa talvez, mas somente matéria prima para a obra que pretendo realizar com a minha loucura. E eu – pergunta você? Bem, até confesso ser um projecto inacabado. Mas prefiro assim. Há tanta cavalgadura com a ideia de já ser um produto final que não existe espaço mental para tanta besta. Mas sei que você me entende. Afinal andamos todos à procura de algo. Não seja parvo. Não procure. Vá achando. Acredita em Deus? Pois olhe, no meu caso, Deus deixou de acreditar em mim. Se calhar seria melhor dedicar-me só à matéria. Sexo, gastronomia, vinicultura e construção civil. E era feliz. Desculpe, quero lá saber que você tenha perdido cem mil euros com o negócio dos tijolos. Aquilo de que eu falava era da engenharia da minha alma. Alma, pois! Já sei que a tal velhinha diz que a alma é um luxo. Mas eu sempre fui adepto de luxos e luxúrias... Epá ó barman, este vodka veio da Arménia? Como é que se pode raciocinar bem com álcool de terceira? Em contrapartida dá mau hálito arrasador, o que é uma boa maneira de seduzir hipnoticamente. Abro a boca, ela desmaia e depois é só carregá-la para o carro. Não me interessa saber se o seu nome é Convalescente da Próstata Meireles, eu chamo-me Zé da Gente Anónima e tenho uma sede abismal. O quê, fala-me da Realidade? Essa não é aquela doida que frequenta este balcão e que adora ser sodomizada? Eia! Já reparou naquelas pernas? Parecem só ter fim na nuca. Pois é, se o sexo não existisse o que faríamos nós com a suculenta carne? Se eu aceito um copo? Claro. Tudo. É de mau carácter recusar uma oferta dessas. Se me oferece por gosto, faço-lhe a vontade. Se me oferece contrariado, estou a sacaneá-lo. Bate sempre certo. Hã? O governo fez o quê? Você é chato. Eu não sou nada politicamente, ou melhor, sou ingovernável. Olha que raio de treta, para que me serve um governo? Já pensou que se não houvessem tecnocratas as boutiques não vendiam tantas gravatas. E além disso o mundo não tinha gente para decidir grandes merdas. É útil haverem tonhos que tratem dessas coisas. Eu cá sou um adepto da individualidade mais pura. Bem vê: a cada indivíduo o seu copo. E isto não tem nada a ver com filosofia. É básico. Não me venha com essa das responsabilidades. Sou responsável apenas pelo inteligente encaminhamento das minhas bebedeiras. Nunca atropelei ninguém. Desculpe-me, não sei se aquela ali tem tantos assuntos para desenvolver como o senhor, mas iria jurar que aqueles seios me cumprimentaram. Compreenda-me, sou um ser bem educado, tenho de ir saudar aqueles dois assuntos. Barman encha de novo que tenho de ficar com o espírito ensopado. Perdão, mas a menina tem licença de porte de busto? É QUE VISTAS DESTE ÂNGULO AS SUAS MAMAS SÃO ILEGAIS. Não se ria, por acaso não tenho crachá que permita fazer a detenção, mas posso convidá-la para ser interrogada. A minha profissão? Relacionador a todos os níveis. Não conhece? Bem, eu não tenho carteira profissional mas já acumulei vinte anos de intensa actividade; um currículo invejável. Eu, a mentir? Ouça cá, você não terá um problema hormonomental: não será frígida do clitóris ao córtex? Não se chateie, eu estou de abalada. Pois. Pois claro. O senhor pensa então iniciar esse seu novo projecto. Mas já reparou que a única maneira de não errarmos é estarmos muito quietos? Já há tanta trampa feita, que o mais lógico, útil, coerente e certeiramente futurista, será a criação de uma empresa de demolições materiais, destruições de mitos e arrasamentos a granel. Está a ver? Em grandes letras de neon: BUMMM S.A. Afinal onde é que fica a porta deste bueiro? Deveria haver um letreiro enorme em cada saída, com a inscrição: “DAQUI PARA A FRENTE”, não acha? Olha, é a rua de novo! Boa noite, posso dar gargalhadas no seu táxi? O quê? Você está sóbrio não está? Então pronto. Deve saber melhor que eu onde fica a minha casa. Vá indo!!!!

2006-03-01T12:39:00.000Z

Do que eu gosto? Do silêncio. Indolor, incolor. Perfeito. Eterno. Muito depois dos seres e dos países, dos dias e das estações, dizia Rimbaud. Já estou farto de citar este gajo – cabrão, que adoraria ter bebido copos contigo! No meu caso, tendo apenas em minha posse uma meia garrafa de vinho tinto, de acordo com a crise que alastra, não esperem grandiosa inspiração. Não arrisquei nada. Vendo bem, arrisquei apenas a vida. Curioso: apenas a vida! Sobrou-me mais alguma. Estou aqui. Não como o Abrunhosa no irritante anúncio, mas como um buraco na estrada. Não um apelo ao depósito ou ao crédito, mas uma concavidade contrariante, um incómodo. Confesso que mais para mim próprio que para os outros que me passem por cima. Nada adianta para minimizar esta realidade inversa e solitária de ser buraco. Há o adjacente vazio da ontologia de ser buraco e o silêncio sobrante entre as passagens de outros sobre o buraco que sou. Meu Deus, como adoro a quietude que as suas ausências deixam. E se os altos desígnios celestiais me tiverem atribuído a tarefa de ser uma suprema antítese? O que fazer então? Nada de pânico. Nada de ambições! Ser apenas buraco já é suficientemente penoso e original. Ser buraco exige persistência e também liberdade. Tudo exige liberdade. Liberdade, apesar de tão alardeada e propagandeada, é o que menos há. E como ser então um buraco livre? Sim, que há sempre quem tenha a mania de o tapar, encher, atafulhar, com dogmas, banha da cobra, morais avulso, outros propósitos e sabe-se lá o quê mais. Contrariamente àquelas que deveriam ser as rotinas da Junta Autónoma de Estradas ou entidade equivalente actualizada, há no quotidiano do mundo da estrada da vida, organismos diversos e subreptícios com um magote de calceteiros, empreiteiros e mestres de alcatrão sempre prontos a actuar, que isto dos buracos é mau exemplo para as massas ou argamassas circundantes. Já pensei em mudar de vida. Passar a ser uma protuberância. Sim, que com essas não é costume haver correcção. Um mero sinal na berma da via indicando a existência da bossa e está a diferença de superfície no plano resolvida. Mais valia. Economicamente seria flagrante. Mudaria o nome do blog para “o integrado-reciclado” e tiraria o cartão de um partido político. "O inferno são os outros", afirmava Sartre. Ao que Vergílio Ferreira retorquiu, “e é por isso mesmo que se devem usar óculos escuros”. Nem mais. Cá por mim, nesta vertente em que me encontro, continuo a agradecer, por uma questão de tranquilidade mútua, que passem ao largo. Assim como assim, muito embora pindérico bancariamente, na qualidade de buraco social, já tenho alguma fama, influência e respeitabilidade.

2006-02-11T18:47:00.000Z

Ora aligeiremos o frenesim que por aí anda, com uma pitada de humor com pinta, muito embora de origem judaica. Mas que raio, uma anedota inteligente continua a ser uma forma libertária de pensamento e que os deuses me fulminem se todos vós não rirdes desbragadamente. Muit’agradecido.

Quando o Papa João Paulo II morreu, deu entrada no hall do Céu e foi encaminhado para a zona VIP para fazer o check-in. De seguida S. Pedro (que nesta anedota não faz de recepcionista mas sim de gerente) acompanhou-o numa volta de reconhecimento pelo Condomínio dos Santos. Foi explicado pelo mesmo que os espaços envolventes dispunham de todas as mordomias no que respeita a lazer, de modo a proporcionarem bem-estar a todos os santos ali definitivamente residentes. João Paulo II viu assim Buda no jacuzzi, Jesus na sauna, Moisés a jogar ténis, Ghandi a fazer jogging e estranhamente Madre Teresa estava a comer com arreganho um lavagante no restaurante. Mas qual o seu grande espanto encontrar Judas na sala de jogos, pelo que inquiriu da sua presença ali. S. Pedro explicou que no domínio dos negócios religiosos há tolerância para os traidores. Após concluída a visita guiada sentaram-se no bar. João Paulo II perguntou então: quer então dizer-me que todos os santos se encontram a residir aqui? Todos, respondeu S. Pedro. E Maomé também? Claro, quer vê-lo? – Ó MAOMÉ!! TRAZ AÍ DOIS CAFÉS PARA ESTA MESA!!!

2006-02-06T17:01:00.000Z

E pronto, este blog voltou às questiúnculas do mundinho que nos envolve e quase nos esgana nesse envolvimento. Tal como já o afirmei: nós queremos é brincar, de pleno direito, os outros que tenham todos muito juízo!

Se Maomé não vai à montanha, vai a montanha ter com Maomé. Erro crasso desta feita. Se os radicais islâmicos não têm pitada de sentido de humor, os radicais de direita não têm pitada de sentido de oportunidade. Não creio que desculpas - e qual Santa personalidade de serviço no reino da Dinamarca, e em nome da Europa ocidental, poderá pedi-las evocando a brilhante, magnânima e civilizada atenuante da liberdade de imprensa existente nas democracias e estados de direito? - resolvam qualquer coisinha agora. Mais, não creio sequer que as desculpas devam ser dadas, pois do lado de cá ninguém pede balanço de contas aos pasquins do lado de lá. Mantenhamo-nos ocidentais e americanizados na postura. Tal é o que nos compete. O rastilho pespegado na tola do cartoon, passou afinal para o bico da rotring do cartoonista, de maneira perversa, senão deliberada. Eles (do jornal) lá o saberão. Nós, moderadas pessoas de bem, iremos assistir a uma onda inicial e crescente de violência por parte dos primeiros radicais, para depois assistirmos a uma retaliação por parte dos segundos radicais, sabe-se lá em que proporções. Não adianta darmos ouvidos e somais importância a apaziguadoras mensagens do Vaticano, as quais salvaguardam o respeito pela sacra e intocável dimensão religiosa, porquanto não tiveram também sentido de humor quando o preservativo no nariz do Papa tanto os incomodou. Nos meus tempos de estudante liceal já se inscrevia nas paredes do WC: Com pregos Baptista não há Cristo que resista! E prosseguimos a demanda na salvaguarda do único bem sagrado e tantas vezes profanado: a liberdade da vida! Deus é grande e Alá não dorme. Resta, como sempre, saber qual dos Deuses é mais Deus que o outro. Mas isso é a história dos últimos mil anos. Vivam, portanto, o povinho, a estupidez e a sua inabalável milenar fé!

2006-01-31T18:23:00.000Z

Este blog faz dois anos. Nada de mais. Nada de novo. Que Deus nos abençoe. Cavaco é presidente. Manuela Ferreira Leite não sabe fazer filhós. 2005 foi um bom ano vinícola. Não ando com pachorra para muita coisa. O povo português continua a ser uma besta. Nós por cá todos bem. Ontem bebi demais. Hoje há conquilhas, amanhã não sabemos.

2006-01-21T12:24:00.000Z

Em véspera de dia de votar num presidente da república - e ó que maravilha de ramalhete candidatável, convinha perguntar porque carga d'água de reviravolta republicana de há um século atrás, temos de aturar este facto como consumado sem termos sido ouvidos para deliberar tal. Plebiscito acerca do assunto se fazem o favor. Abaixo a tirania da república. Viva a monarquia. Longa vida para o Rei. Mesmo com as suas nobres pancadas, é nosso, é legítimo, é genuinamente português e é o melhor símbolo da nossa alma. Ó desalmados! Ó plebe manhosa! Assim como assim, custaria menos ao erário público manter a casa real do que a corja satélite da presidência. E ter uma audiência com o Rei, em nada se compara em pedir batatinhas a um republicanozito. Até os indultos têm outra carga, quase de benção paternal com toque divino. Acabe-se com esta fantochada quinquenal. Queremos coisa séria para a vida inteira. E já agora, que estão a reflectir com base no estado em que se encontra a nação, mais do que no perfil do artolas do árbitro para a mesma, interroguem-se do porquê da grandeza espanhola. Falta nobreza no nosso quotidiano. Viva o Rei!

2006-01-17T18:38:00.000Z

Disseram-me que o SULturas (o pasquim) tinha morrido. Estranhei. O animal teria de morrer às minhas mãos e não dei por qualquer indicador do óbito; nem colapso cardíaco, nem doença prolongada, nem overdose etílica, muito menos esganação perpetrada pelo editor. Nada. Havia contudo um pequeno indício de incubação de alzheimer em longo período de hibernação. Foi por isso que o bicho, qual fénix assarapantada, ressurge agora em versão terceira geração (3G) com o límpido objectivo de conectar maralhal. O que faz falta é ligar à malta... Vocês merecem ó cambada! E do meu ponto de vista preciso de facturar umas massas extras. Eu sei que me entendem. Bem-hajam, leitores e patrocinadores.

2006-01-15T13:09:00.000Z

Desta vez engrossei, eu que tanto tento esmerar-me no refinar. Estar no Algarve significa, para mim, este olhar persistente para o mar. Esta abertura oceânica a Sul. Esta massagem geográfica e espiritual. E somente isto no muito que isso representa. Mau grado haverem algarvios. E quase todos maus algarvios. A fama dos alentejanos creio bem ser o proveito destes. Gratuito, ainda por cima. Desde que aqui cheguei, presumo que tenha havido um conluio para me tramar, era óbvio. E nunca mais parou. Mas sou teimoso. É da minha condição. Claudicar? Nunca; só perante a morte. E mesmo essa senhora terá muito para dialogar comigo. Quanto aos empecilhos que tropeçam em mim, cuidem de si próprios e ignorem-me. Sou grande no sonhar e espaçoso no ser, o que é que querem? E, para mais, com capacidade de voar. A vossa tacanhez também é enorme e, contudo, não me causa embaraço. Temos de nos suportar mutuamente. Faz parte do processo. Mas arre que já chega! Doravante nem bons-dias. Urros apenas, já que o diálogo é impossível. E só eu sei o quanto tentei conviver no vosso patamar. Sei perfeitamente que o vazio que vos engorda, precisa de existências como a minha para a dieta recompensadora. Mas se já têm a televisão e os big-brothers e os palermas que os habitam e, ó meu Deus, todo o resto do atraso mental, o que podem querer encontrar em mim? Nunca fiz parte dos vossos mitos e o meu imaginário entra por universos que nem sonham que possam existir. Deixem-me, que sou perigoso. No dia em que enlouquecer não garanto por onde começarei a disparar vómitos, literalmente. Pode correr mal. Numa terra onde os criminosos, os parasitas e as estrelas mancas são mais respeitados que os amantes, os poetas, os homens livres, as gaivotas e até o abençoado peixinho que se come dia-a-dia, nada de bom pode advir. Terra de aventesmas temerosas e de imaginação castrada, mas sempre com a alma mirrada com a maldade pronta a actuar. Se Cristo tivesse passado por aqui teria sido vaiado e apedrejado com alfarrobas e caranguejos. Haja vergonha já que o bom senso vos transcende. Amén!

2005-12-24T09:51:00.000Z

Já está a dar! Já está a dar! Aqui mesmo!

2005-12-22T19:06:00.000Z

POST ABORTADO.

2005-12-14T15:38:00.000Z

Já cheguei a pensar em fazer um SULturas oral. Saía por aí fora, com um megafone na mão, entrava nos espaços nocturnos e outros afins, e vociferava em directo os textos e também as páginas publicitárias. Tudo isto tinha a grande vantagem de recolher em primeiríssima mão as reacções à coisa. Evoluir? Recuso-me. Um ser decente e de princípios não evolui: já está evoluído desde sempre. Evoluir é inevitável para certas doenças, estados meteorológicos, situações políticas e militares, conjunturas económicas, amealhanços burgueses e por demais engordas diversificadas. Mas não assim para mim. Mentalmente já evoluí para tanto lado que entonteci e apenas me restou ficar quieto dentro de mim próprio. Nunca andei na vida com grandes propósitos; ou diria mais, fiquei reduzido ao propósito supremo de me conhecer. Tudo o que vou fazendo é uma espécie de exorcismo face à estuporada náusea e asquerosa enxaqueca que o mundo me proporciona em doses maciças e diárias. Resisto, e é só. Se fosse possível involuía ou cristalizava-me num momento de êxtase. Tal como já o disse e repito: o Mundo sim, pode evoluir para o raio-que-o-parta já que a mudança é a sua condição. Eu cá sou teimoso e conservador no que respeita à minha pessoa. Evolução só como mero exercício de estilo. Nem mais. Nutro um salutar e profundo desprezo pela evolução de tolos, néscios, alimárias e profissionalíssimos carreiristas, os quais, mesmo não sendo evoluídos, podem sempre evoluir de escalão e no cúmulo das metamorfoses receberem uma evoluída reforma. Evoluir é o quê? Passar de maoísta a social-democrata? De comunista a liberal? De rosa a laranja? De democrata-cristão a ministro socialista? Ou dar-se-á o caso de evolução ser um fenómeno biológico-bancário? Ora evoluam V. Exas. a vosso bel prazer e não me perturbem pois na colossal tarefa de desmascaramento da evolução do vazio mental vigente, preenchido comercialmente com excesso de merdas modernas e evoluídas. Caros e ilustres leitores: evoluir é morrer!

2005-12-13T13:40:00.000Z

Ora, sendo eu irremediavelmente honesto e deveras franco, digo-vos que em boa verdade o que me manteve afastado nas últimas semanas destas lides, foi o simples e avassalador facto de ter ficado apaixonado e consequentemente ter de dar asas ao árduo levantar voo que tal vendaval impõe, contrariado sempre pelo andar com os pés assentes na terra, a que o quotidiano nos obriga. Agora, em plena velocidade de cruzeiro e lavados os pézinhos da poeira diária, posso retemperar as ideias tranquilamente anquilosado frente ao teclado. E, assim sendo, aqui vai em jeito de polaroid emocional, sem flash e à luz de velas, em tom cinzento-esverdeado:

Entraste tímida e sem intenção pela minha vida adentro,
Creio bem que não o sabendo tinha a porta há muito escancarada.
Mas isso pouco interessa já que qualquer janela também te serviria
E nestas coisas de entrar o que conta é o interesse da visita.
Trazias nos olhos o frio das tuas paisagens com um brilho de lenha a arder
E nessa centelha cabia todo um mundo ávido por desabrochar.
Quase agradeço à situação económica do teu país, a tua presença por aqui
E se for caso disso envidarei esforços diplomáticos para que a mesma nunca melhore.
E não, não se trata de egoísmo ou mesmo indiferença social porquanto
É unicamente amor na sua forma mais irredutível
E as pátrias serão sempre coisas pequenas e insignificantes
Para albergarem almas como a tua e existências como as nossas.
Sei pelo meu mais profundo saber que o teu sorriso é a singela jóia com que
A felicidade a preceito se ornamenta diariamente e muito depois disso
O olhar triste que por vezes te invade é a matéria prima com que
Os violinistas criam melodias nos dias chuvosos em Viena d’Áustria
Ou mesmo noutro recanto qualquer.
Contigo suspeito bem que o adjectivo comparável tenha perdido todo o sentido.
A ternura com que impregnas as palavras que me dizes na minha língua
Faz-me sentir constrangido por desconhecer tudo da tua, exceptuando a biológica.
Talvez as estepes chorem neste instante a tua ausência e por isso mesmo
Também os lobos uivem mais e os veados tenham passado a beber vodka...
Compreendo-os a todos. Como se pode substituir alguém com a tua magia?

2005-12-12T20:14:00.000Z

Terminadas as laboriosas actas administrativas que me competem, respondidos os ofícios emanados e demais solicitações oficiais, elaboradas as maquetes de futuras particulares edições patrocinadas, compilado e fermentado o primeiro de três livros cheiinhos de vontade de saírem para a rua mas ainda assim sem editora prevista, arrumadas as questiúnculas menores da minha vidinha social, engavetados os projectos mancos deste ano findo e esboçados os projectos ambiciosos para o ano que vem e, para mais, feitas as compras de Natal, retome-se portanto o ofício nunca menor de vir para aqui servir postas de pescada, jamais arrotadas, para a minha linda freguesia. Este blog está portanto de novo no activo. Até amanhã camaradas.

2005-11-21T12:49:00.000Z

De volta II

E muito porque estou de ressaca, coisa que tão bem domino mas ainda assim sempre inédita, vem muito a propósito o que se segue de Mário Sá-Carneiro

Álcool

Guilhotinas, pelouros e castelos
Resvalam longemente em procissão;
Volteiam-me crepúsculos amarelos,
Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas de auréola aos meus ouvidos,
Grifam-me sons de cor e de perfumes,
Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,
Descem-me a alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem,
Da luz que me ilumina participo;
Quero reunir-me, e todo me dissipo
Luto, estrebucho... Em vão! Silvo pra além...

Corro em volta de mim sem me encontrar...
Tudo oscila e se abate como espuma...
Um disco de oiro surge a voltear...
Fecho os meus olhos com pavor da bruma...

Que droga foi a que me inoculei?
Ópio de inferno em vez de paraíso?...
Que sortilégio a mim próprio lancei?
Como é que em dor genial eu me eternizo?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu,
Foi álcool mais raro e penetrante:
É só de mim que ando delirante
Manhã tão forte que me anoiteceu

2005-11-20T20:36:00.000Z

De Volta I

E pronto, estou de volta à vidinha quotidiana. Bem não queria. Mas a vida tem disto: retornos inevitáveis. Se assim o quisermos, está bem de se ver. Posso sempre perder-me onde bem me apetecer. Tem enormes custos, obviamente. Económicos, culturais, sociais e de identidade em aculturação. Mas nunca pensei nisso seriamente e por isso mesmo retorno. Simplesmente. Hábitos. Medo. Já nem sei. Tenho amigos que desapareceram para sempre em paragens remotas sem enviarem postais. Tenho amigos que retornaram sem saberem porquê e nunca mais disseram algo. Tenho amigos que empreenderam idas despreocupadas tão perto e simultaneamente letais e intemporais e morreram e tudo. Eu fiquei, e se calhar isso requer muito mais coragem. Não sei. Mas certamente é uma questão de ter pachorra, esta coisa de ficar. Ir é um verbo com consequências enormes, imprevisíveis, por vezes definitivas. Ficar é um verbo de mães e tias e avós. Coisa envolvente e feminina, e familiar, e de casulo. É bom ficar. É de menino. E é de pai, que não consigo deixar de ser. Mas é melhor ainda que o verbo seja "ter onde ficar". Ter onde ficar é tão europeu e civilizado e enraizado e natural e tido como certeiro, que nos esquecemos da cambada sem código postal. Bem-vindos ao caos europeu das cartas sem entrega possível. Metáfora? Esperem pela pancada...

2005-11-18T15:41:00.000Z

Pois as férias prolongaram-se, é o que é. Cuscos costumeiros recomendo-vos outras paragens. Quanto a vós gente boa e trabalhadora, moÇoilas prostradas e leitores fiéis: PEDIMOS DESCULPA POR ESTA INTERRUPÇAO, O BLOG SEGUE DENTRO DE MOMENTOS.

2005-10-29T14:00:00.000+01:00

Apesar de estar oficialmente de férias laborais - e já agora bloguísticas, até dia 9 de Novembro, não posso deixar de vir a esta casa para dar os parabéns pelo ano inteirinho de posts da alma irrequieta no Mondego. As minhas desculpas ao Luís Simões por tardar na saudação, mas nestas coisas de aniversários sou bastante tramouco, tendo já chegado a esquecer-me do meu próprio aniversário de nascimento.

2005-10-26T18:02:00.000+01:00

E também...

...Não choro o meu velho quinhão de alegria divina: o ar austero desta terra pouca alimenta muito activamente o meu atroz cepticismo. Mas como o meu cepticismo deixou de ser manobrável e me votei a uma ânsia nova - fico à espera de ser um louco muito perigoso.

2005-10-26T17:50:00.000+01:00

Em Lisboa demorada e calmamente releio este senhor:

...Aqui exilado, tive um palco para representar as obras-primas dramáticas de todas as literaturas. Ter-vos-ia mostrado riqueza inaudita. Observo a história dos vossos tesouros. Vejo a continuação! Para vós, a minha sabedoria é tão desprezível como o caos. Que é o meu nada, comparado ao horror que vos espera?

Jean-Arthur Rimbaud

2005-10-15T13:46:00.000+01:00

E agora, são férias senhores, são férias!...

Mas antes de me ir embora pelos próximos quinze dias, fica por aqui um pequeno contributo, retirado dos DITADOS POP - dum amarelecido SULturas, para a foleirada moderna:

Se queres ter a vida equilibrada, não faças absolutamente nada.
Se a coca não te dá speed, apanha o comboio e vai a Madrid.
Se o álcool te faz mal à tola, bebe apenas coca-cola.
Se gaguejas quanto estás a engatar, diz "quero mocar" a cantarolar.
Se a timidez te incomoda, snifa muito e sê da moda.
Se não tens os impostos em dia, bem podes rezar uma avé-maria.
Se não te deixam ser feliz, vai tirando melecas do nariz.
Se os outros andam mal contigo, fala mais com o teu umbigo.
Se ainda não te bateu o ecstasy, não vás ao wc fazer chichi.
Se o mundo de repente se acabar, não saias de cá a vomitar.
Se por acaso acreditas demais, és bom leitor de jornais.
Se tudo te corre sempre mal, dá quecas que nem um animal.
Se o banco não te dá crédito, pede à gerente um felattio inédito.
Se queres ser bom filho-da-puta, sacaneia todos e entretanto labuta.
Se os tampões não te encaixam bem, compra rolhas como convém.
Se queres ter sucesso na vida, não espetes a piloca onde não é devida.
Se não sabes o que dizes, também não digas o pouco que sabes.

2005-10-15T13:26:00.000+01:00

E porque estou em Lisboa fazendo escala para Torremolinos seguido de Sevilha onde eventualmente voarei para Londres, fui reencontrar o António Patrício, in "serão inquieto" - Edição Assírio e Alvim, dita o seguinte:

Nietzsche definiu a glória "a falta de pudor na admiração". No meu país, é a falta de pudor na incompreensão.

Portugal é um navio naufragado em que a tripulação espera há séculos...

Receita para fazer sucesso: condensar a banalidade, dar-lhe ênfase e imprimi-la em maiúsculas...

2005-10-15T13:14:00.000+01:00

Recomecemos. As contrariedades do quotidiano, as vicissitudes da existência, a realidade social que já fede e o tédio acumulado da pasmaceira circundante, leva-nos a isto: acidez e consequente vómito, isolamento e consequente desencanto. Abomino-me nesta vertente. Mas não a consigo evitar. E não é assim com todos? - ou definitivamente com os que pensam. Esquecemos com frequência a utilidade duma boa gargalhada como poderoso antídoto da estupidez, da hipocrisia e da maldade e retaliamos com as mesmas armas, restando-nos este protelar para nunca mais o estar bem com o mundo. Se bem que o mundo talvez não o mereça, certamente merecemo-lo nós. Depois, será sempre preferível a franqueza do salutar sarcasmo e da imaginativa ironia à rabujice taciturna e devastadora do “tudo está mal”. Não está. Nós é que podemos estar menos bem ou mais interpelativos. Àparte isso o mar continua lá em vai-vem perpétuo para nos polir a alma, o céu continua azul para nos oxigenar o espírito, a terra continua a ser o melhor sítio para se viver, o amor continua à solta para quem o encontrar, a vida prossegue sem pedir autorização e viver custa apenas o incontornável imposto da perenidade. Pelo menos para nós, felizardos ocidentais, egoístas e civilizados.

2005-10-10T01:10:00.000+01:00

Em dia de eleições locais e tudo o mais que isso acarrete, no meu deslumbramento cínico e céptico da alvorada lusitana adiada, na portuguesa alma repleta de boçalidade de província europeia que nem sabemos ser, no colectivo afogamento nos problemas de esgotos e saneamento, literal ou não, na salutar filosofia do buraco na estrada, nas múltiplas virgens da aflição popular, no raio que nos parta por tão pouca intervenção social e por tão coxa cidadania, e muito ainda pelos meus filhos que desconfiam quase nada disto tudo; dedico esta

Breve ode ao português

o bom português
não se escusa à virgem maria no "tablier"
ou à ferradura no pára-choques como sinal de fé

o bom português
não prescinde da unha comprida,
do dedo mindinho, para coçar o nariz
nem de uma procissão política como salvação

oh bom português!
tudo farei por ti, acredita
até mesmo este emprestar de dentes,
que não tenho, para que não te falte o sorriso

responsabilidade da imensa alma irrequieta no Mondego

2005-10-10T00:56:00.000+01:00

And now something completamente diferente
Constatação fodida com base em observação periscópica
Só na excepção mental a pindérica e falsa concorrência facturante fictícia poderá ter evolução real.

2005-10-10T00:38:00.000+01:00

Constatação intemporal com base em observação anacrónica
Só na excepção mental a História poderá ter evolução real.

2005-10-10T00:35:00.000+01:00

Constatação local com base em observação periódica
Só na excepção mental a autarquia poderá ter evolução real.

2005-10-10T00:12:00.000+01:00

Constatação cruel com base em observação metódica
Só na excepção mental a humanidade poderá ter evolução real.

2005-10-05T19:24:00.000+01:00

E bastante mesmo, porque o SULturas em versão papel reciclado está a congeminar a sua
saída para as ruas, foi descobrir em rascunho ancestral a seguinte ladainha do Mário Bacelar

Um ser talvez possível

Expor o crânio e as ossadas
Tirar o esqueleto para fora e ser osso

Deixar a carne no deserto
(um resto eu massa informe suculenta a antropofagias)
E ser só osso lascado

Condensar dentro de uma garrafa toda a imperfeição
E estilhaçar a ira
Desfocar tudo, até tudo ser abstracto

Sentir um arrefecimento mineral e arrasar o tédio

Ser um vírus dentro de uma sociedade patogénica
Ulisses intravenoso imune a rastreio

Não ser um sinistrado da vida!

Ter o rosto dos dias sulcado de venenos
Riscar cada risco um a um
Mudar a pele, largar a dor
E todos os riscos serem apenas desenhos na areia...

Esperar a maré a construir desejos!

Amputar os pensamentos (na ponta da língua)
Perigar os pensamentos (de forma progressiva)
Absorver os pensamentos (por via digestiva)

Abafar todos os pensamentos
(que as vísceras da inteligência são petiscos para alguns)

E ser cacto
Gota
A
Gota

2005-09-30T18:53:00.000+01:00

Balada do casamento monótono

Coxo sem muleta
Tarado sem ninfeta
Prótese sem maneta
Doutrina sem profeta
Sou eu assim com você

Champagne sem bolhinha
Red bull sem asinha
Capela sem alminha
Bófia sem multinha
Sou eu assim com você

Cerveja sem carica
Lisboeta sem Caparica
Turista sem Martinica
Atleta sem genica
Sou eu assim com você

Careca sem capachinho
Salsa sem molhinho
Bébé sem soninho
Constipado sem lencinho
Sou eu assim com você

Tubarão sem dente
Centro de saúde sem doente
Pensador sem mente
Telescópio sem lente
Sou eu assim com você

Porque que é que tem que ser assim?
Se o meu desejo pode não ter fim
Eu não te quero em nenhum instante
Nem mil megafones
Vão poder falar por mim

Eu não existo perto de você
E a solidão é o meu melhor abrigo
Eu conto as horas p’ra te deixar de ver
Mas o relógio tá de mal comigo
Por quê? Por quê?

2005-09-30T17:43:00.000+01:00

Aos seis anos queria ser cozinheiro. Aos dez queria ser Napoleão. A partir daí foi sempre a subir...
Salvador Dali

2005-09-28T21:34:00.000+01:00

Ora recapitulemos... Sabidas as matérias, dominados os grandes temas e revistas as hipóteses, um ser humano é esta amálgama de funções intrincadas, biológicas, filosóficas e sociais, com enredo da alma em grande plano ou simples projecto da mesma em esboço inacabado. A cada um a sua medida, que nada nos obriga a ser iguais. O destino de uma vida é coisa obscura e indefinida e o inevitável fim está lá sempre à vista. Ou, para os mais míopes, sempre desfocado. Nada disto interessa deveras ao regabofe do quotidiano, porquanto seja de acasos no tempo e truques no espaço que o essencial da vida floresce. Está portanto muito certo que a existência assente mais no inesperado caos no que na aspirada ordem. Postos os olhos nesta realidade, não nos devemos impedir de coisa alguma que a consciência nos dite – sempre que a alma seja impoluta e a vocação virtuosa, já que a aventura é a própria vida e a realidade suplanta sempre a mais elaborada ficção. Sendo o corpo o laboratório onde temos de experimentar tudo a que nos proponhamos, fica-nos por empréstimo uma réstia divina de espiritualidade para ajuizar toda a acção. Somos meras cobaias universais e paupérrimos aprendizes cósmicos. E quanto a grandeza humana, ainda vamos na pré-primária. Somos capazes das maiores atrocidades e sabemos praticamente nada. Porém, em reviravolta humanista e pirueta existencial, tenho apenas a afirmar que amputada a solidariedade, amordaçada a imaginação e mutilado o amor, resta-nos a miséria da tirania da religião económica. Por isso e por ser também já demais, ó utentes da cegueira, frequentadores da alienação, acólitos do poder e alimárias em geral, e muito posteriormente para as “execráveis gerações vindouras” do Samuel Beckett: albardem-se os burros à vontade dos donos!!! Nada mais quero nos dias de hoje, que não seja ser um triunfador solitário. Socialmente uivando e bramindo na ocasião pública se for caso para tanto. Mas adiante, que é urgente o que quer que seja ou mais tenha de ser, porque mesmo para a estupidez, no mundo actual, também tem de existir pressa.

2005-09-27T13:10:00.000+01:00

Ooops...desculpem-me a tempestade etílico-espiritual de ontem à noite. Tenho de arrotar mais e escrever menos nesses momentos. Mas que o tipo que mas fez escrever estava a pedi-las, estava. Quanto a vós, leitores dedicados e lindos, sejam sempre bem-vindos a esta capelinha.

2005-09-27T00:38:00.000+01:00

Pensamento egoísta da noite: para quê criar uma obra para vòs? O que me dá vontade de rir, só a mim diz respeito. Não são bem vindos como visitantes, não são recompensa em termos de afirmação. Gosto de vós, cadáveres potenciais do sentido crítico. O gozo, esse, é só meu. Desculpem-me se existo!

2005-09-21T18:28:00.000+01:00

Sílvio Frio in Arco-Íris, Caderno de Ideias Literárias - Maio de 1978
soneto 34 do livro então em preparação dispersa (desconheço se foi editado) SONETOS JANTIGOS (em nº de 52)

34. Descarto-me

Eu sei o que sei e já não é pouco,
quando cá cheguei já tudo estava assim.
Assim como assim lá me vou entendendo,
se sei sigo adiante e se não sei pergunto.

No essencial (ora bem) isto é obra de um louco,
não há ordem alguma, nem princípio nem fim;
cansem-se os filósofos, quanto a mim defendo
deixar tal como estão os mistérios do mundo.

Compreender alguma coisa é uma pura arrogância
quando há gente aos milhares morrendo na miséria,
mas lutar é improvável, nada há que nos junte,

algo de comum que permita (ó redundância)
agir: escrever, intervir, tudo isso dá matéria
ao riso. Eu quero lá saber: cogito ergo non sunt.

2005-09-19T12:52:00.000+01:00

Não resisti: "quantos funcionários públicos são necessários para mudar uma lâmpada em Portugal?"

2005-09-18T17:58:00.000+01:00

Podendo sempre repetir-se sem desgaste

Preenche-me como se eu fosse um formulário
Que fornecesse todo o balanço da tua vida
Conta-me depois o que tens sonhado
E embala-me, embala-me eternamente

Já não sei dormir sem as tuas mãos por perto
E ao corpo falta sempre outro corpo por certo
De modo que a matéria faça algum sentido
Para que a alma seja gémea e não perdida

Sei que sabes o quanto sei do que somos
E mesmo na confusão dos dias que temos
Nada pode contra a terna aflição que nos une
Porque é da fragilidade que crescemos

Suponho que saibas e sintas como é plena a quietude
Que nos invade quando o mundo dorme ressonando
E que nessas madrugadas em que nos procuramos
Somos apenas a única e última realidade que achamos

E creio piamente que saibamos como é verdade
Não haver muito mais coisas para dizer, pois
Que no teu silêncio sempre me encontrei e ouvi
As mais belas sinfonias da minha existência

Curioso, ser o amor coisa imensurável
E a sua linguagem tão reduzida no entanto
Podendo sempre repetir-se sem desgaste
-Meu amor, meu amor, meu amor...

2005-09-14T17:57:00.000+01:00

E mais uma vez Américo Radar em...

O mar em chamas

todos os livros que leio me falam da tua morte
mas não se pode acreditar em tudo o que se lê
e sabendo embora que a tristeza não existe
não posso deixar de me sentar com a cara apoiada numa das mãos

a vida é uma doença de que alguns se curaram
passo os dias sentado num café à distância
e entre mim e mim existe já uma intimidade insuportável
(como dar de novo ouvidos aos mestres de outrora?)

fui dos que julgaram ter nascido para tornar grande o mundo
mas atrasei-me de propósito num quarto cheio de homens
- procuro perceber que tempo é que me cabe -

uma noite fui visto a lançar fogo ao mar.

2005-09-13T15:18:00.000+01:00

Das boas famílias seduzem-me apenas as ovelhas negras.

2005-09-08T16:39:00.000+01:00

O post anterior é o que dá ter acesso a um computador às duas da matina num bar dum amigo. Se fez sentido então, algum sentido há-de ter. Está dito, fique inscrito.

2005-09-08T01:49:00.000+01:00

Com o devido respeito, nada há que respeitar dos contemporâneos, o brilho da vida já o tenho há muito, o medo da morte suplantei-o por aprendizagem indizível. Encontramo-nos todos lá. Eu serei o da garrafa da viúva clicquot na mão... Sempre! Para a minha leitora predilecta!

2005-09-08T00:11:00.000+01:00

É suposto ser do domínio da loucura este espantar a normalidade. É suposto ser da normalidade este assustar-se da loucura. É suposto o conviver das duas em comunhão de contrários. É suposto...

2005-09-07T20:02:00.000+01:00

Não há nada melhor que um grupo de gente inteligente ociosa.

2005-09-06T01:24:00.000+01:00

Não há nada pior que um grupo de gente estúpida feliz.

2005-09-04T17:19:00.000+01:00

Em Lisboa releio o Arco-Iris V, caderno de ideias literárias de Maio de 1978, e deparo com
A substância da saudade

fico à noite a escutá-lo
muito quieto entre a
frincha de luz na janela e a
luz que vem das traseiras da casa.
devo dizer que isto se passa a horas silenciosas.
posso perceber cada distensão
o estremecer entrecortado
do meu corpo.
as fibras que ainda não adormeceram.
nessas alturas a memória
enche-se de imagens é nelas que
reconheço o sal excessivo no passado
e as demasiadas viagens prematuras
(rostos e cidades que encontrei sózinho
nunca estás comigo aonde
te procuro. não estavas comigo em paris
nem nos diversos comboios
que me transportaram. se te encontro
dou-te de mim a versão de que me lembrar
na altura. nunca estás ali para me
censurar para me dizer não foi assim.
não viste. é assim que te vou sentindo a falta.)
se ao menos acabasse de ler
aqueles livros que
já trago no saco há tantos dias.

amanhã acordo
o telefone avisa-me que existo
mobiliza-me o rádio
e o jornal desgosta-me
(tantas mortes)
saio para a rua
mas há muito tempo que me levanto tarde
os homens dão-me de si uma
imagem já cansada é
com ela que me governo.

a cidade está cheia de coisas proibidas
os semáforos as montras das relojoarias
uma ginja que beba
um cigarro que enrolo (nunca mais me habituo
a fumar cachimbo)
os olhos seguem as mulheres que passam.
eu evito escrever
eu sei que se escrevesse...

mas agora aqui deitado
como posso lembrar-me de tudo isto
e estar ao mesmo tempo tão cansado
de tudo e tão atento?

agora talvez possa adormecer
agora tal
vez
possa a
dor
merecer.

Américo Radar

2005-08-25T18:50:00.000+01:00

The worldwide rise in house prices is the biggest bubble in history. Prepare for the economic pain when it pops.

Preparem-se para a DOR. É o que diz The Economist, que não é qualquer comuna, anti-liberal ou “alter-globalista”. The Economist é um farol do neo-liberalismo. Esse farol avisa que a maior bolha imobiliária da história está prestes a rebentar. A explosão começa nos EUA e propagar-se-á pelo mundo. Mas, como se não bastasse a bolha imobiliária dos EUA, também temos nos EUA ameaças de ajustes brutais dos défices público e comercial. Somando-se ainda a subida brutal do preço do petróleo. A crise que ameaça rebentar nos EUA alastrará implacavelmente pelo mundo a eles subjugado. Os avisos, até vindos das hostes neo-liberais, são muitos, mas o mundo vai continuando “alegremente” pelo caminho neo-liberal. Suspeito que deve ser porque a DOR não atingirá as elites que comandam o mundo. A história do último século é pródiga em exemplos de manutenção das elites durante as crises, infelizmente à custa de vastas camadas da população – essas sim que sofrem na pele as crises e a DOR

Quem o diz é o Sérgio do algarveglobal.blogspot.com. Não poderia concordar mais. Mas por outro lado, ó Sérgio, aqui em Albufeira não se pára de construir. Nunca soube bem quem irá comprar esta pessegada toda, mas ser construtor em Portugal continua a ser coisa promissora. E também nunca soube, nem mal nem bem, donde vem tanto dinheiro para tanto cimento armado e tanto negócio desalmado. Por isso, olha que raio, que venha o estoiro de vez!

2005-08-25T16:16:00.000+01:00

Porque ultimamente ando sempre atrasado e muito também para que vós, seres que visitais este antro, possais saber o tempo que perdeis por aqui, pus já aqui em cima um relógio catita comandado pelo fuso da Oura. Não têm de agradecer.

2005-08-23T14:57:00.000+01:00

ROTINEIRO AQUÁTICO-SAZONAL
Se nunca temi os tubarões e as orcas encaro-as como congéneres, como podem então atrapalhar-me as piranhas?

2005-08-21T17:06:00.000+01:00

O Fora do Mundo decidiu fechar as portas. Eles lá saberão porquê e é também bem certo que o fim existe para acabar com as coisas. Feito o balanço e a contabilidade final deste ano e meio, reconheço que visitei o lugar com alguma assiduidade pelo simples e mui decisivo facto de ter a rubrica do Pedro Mexia em grande maioria dos posts - diria mais, em 99% da postagem. Que me perdoem os outros dois mas nunca dei muito pela sua presença. Mas pobres de nós que ficámos sem as notas & apontamentos tão refrescantes a que nos tínhamos habituado. Resta-nos portanto apenas o mundo por dentro de novo.

2005-08-21T15:30:00.000+01:00

Fustigado por trinta e nove graus celsius, planando em toalha-voadora num areal fumegante, orbitando o Sol de Agosto debaixo de um chapéu de palha e inspirando o fumo adequado de uma cigarrilha compatível com a ocasião, releio Herberto Helder, acabando por ficar particularmente suspenso sobre o poema...

Sobre o Poema

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo.
Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

— Embaixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.

— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

...no instante seguinte tive obviamente de mergulhar no mar!

2005-08-16T19:50:00.000+01:00

Pequeno imenso pensamento para um Verão que me tem surpreendido, por se revelar incomum nos acontecimentos e mais envolvente ainda nas personagens, o qual compartilho com quem entenda a importância do inédito, a centelha do inaudito e a fragilidade da vida...
O valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis.
Fernando Pessoa

2005-08-15T14:55:00.000+01:00

Está nas ruas o Nº11 - Agosto 2005 da PORTUGALNIGHT. Comprem-na ou apanhem-na, levem-na para a praia, passeiem-na debaixo do braço ou exibam-na com orgulho. O pessoal da casa agradece enternecido.

2005-08-10T20:13:00.000+01:00

Entediam-me os dias que ainda não vivi.

2005-08-09T15:33:00.000+01:00

A subversão está sempre presente em qualquer acto livre da existência.

2005-07-29T19:16:00.000+01:00

Agosto a gosto
Com Sol a Sul

Em primeiro lugar comecemos pelo princípio, pois nunca se conheceu melhor maneira de iniciar coisas. E de início é sempre este arrepio do horror estampado, contemplando a página em branco. Depois, a custo, molda-se a ideia, recicla-se em palavras, toma-se vigor e avança-se desbravando receosa ou heroicamente. Se houver engarrafamento de ideias o melhor é consultar a garrafeira - a prosa escoa melhor depois de lubrificada a mente. No entanto saiba-se de antemão que não se pode querer elaborar uma equação suprema. Consta que até Deus desistiu do projecto e o resultado está à vista na confusão que nos restou. Somos simplesmente o que somos. E por vezes nem isso sabemos ser. Há muito de taralhouquice nesta tarefa de habitarmo-nos. A consciência constitui-se de substância volátil e as certezas por vezes também se liquefazem. Sobretudo com whisky. Nada é garantido portanto. O individualismo está para durar, muito embora as individualidades andem frouxas e assarapantadas. Assente neste quadro de incertezas vai indo o homo-lusitanus à deriva com os seus líderes equipados com boías em forma de patinho, a fazerem planos para as férias e sem verem boía de soluções para o busílis nacional. Mas, de acordo com os especialistas na matéria, parece que o resto do Europa também vacila e agoniza, embora com Euros suficientes. Portugal, como é sabido, nunca teve verdadeiramente uma economia bem estruturada. Somos mais do género “conta de merceeiro” e fé no crédito renovado. Por seu lado os gajos fundamentalistas pressentindo a algazarra em todo o ocidente, decidem estoirar mais umas coisas - a bem da sua santa e empreendedora filosofia de exterminar todos os descrentes. É claro que teremos sempre os nossos políticos costumeiros e de cristã boa vontade com o ensejo de diálogo com o Islão. Tal como escrevi o ano passado no blog e volto a frisar, as primeiras perguntas a serem feitas nessa abordagem dialogante serão: "E qual era o vosso estado de espírito quando perpetraram os morticínios dos últimos anos? Costumam orar antes de estoirar? Estoiram melhor em jejum? Os vossos psiquiatras têm acesso à leitura de obras de Freud ou de António Lobo Antunes? Conhecem a tradição ocidental do cocktail molotov?" Definitivamente vai ser muito enriquecedor o diálogo com o Islão. Bem faz o cão da minha irmã em alhear-se de tudo: chama-se Gil, gosta de iscas, encavalita-se em todas as cadelas da vizinhança, é portador de comprovado pedigree e não lê qualquer artigo sobre a situação política internacional. Também eu sou um tipo porreiro embora já não me encavalite tanto. E não é ferrugem a causa, é crise de mercado feminino com espírito aberto. Arre! que até de férias não dão tréguas à mentalidade namoradeira com perspectiva casadoira. Está bem, pronto, existem as inglesas, as holandesas e as nórdicas. Que Deus as abençoe e mantenha frívolas. Ah! e Espanha já aqui ao lado. Preocupante, contudo, é o preço do marisco e do vinho compatível. Caramba, e as horas de vida que o emprego nos tira! Mas trabalhar na área do turismo tem os seus encantos. Especialmente trabalhar para o bronze. Do que gosto mesmo é de ver todos os portugueses a desembocarem abruptamente no Algarve no dia 1 de Agosto, para não perderem o hábito encantador das filas e das esperas. Oh! a serenidade dos amontoados humanos nos areais e dos enfileirados no mar, a alegria dos carrinhos de choque nos supermercados, a virtude da paciência das horas inteirinhas de retorno da praia, a salutar hora e meia de abstinência à espera do bitoque e os louváveis quarenta minutos para sair da discoteca. Neste alucinante período desloco-me de moto e chego duas horas antes às casas de pasto. À noite para penetrar em qualquer espaço nocturno grito: “Saiam da frente! Mulher grávida!” Vendo bem até me divirto. Porém não paro de me espantar com os rituais dos veraneantes portugueses. Tenho pensado seriamente em persuadi-los a mandarem apenas o cheque e nem aparecerem por cá, era melhor para toda a gente. Ficávamos, todos nós e todos vós, muito mais tranquilos e descansados. E como não sou de rancores nem tenho mau feitio: sejam, portanto, bem-vindos a mais uma balbúrdia mensal conjunta.

2005-07-28T16:38:00.000+01:00

Solidário com todos os pais que têm uma certa dificuldade em adormecer os seus rebentos em noites de férias, mais ainda para quem esteja acompanhado pela sogra, fica uma melodiosa CEGARREGA PARA CRIANÇAS
do Mário-Henrique Leiria

A Velha dormindo
o rato roendo
a Velha zumbindo
o rato correndo
a Velha rosnando
o rato rapando
a Velha acordando
o rato calando
a Velha em sentido
o rato escondido
a Velha marchando
o rato mirando
a Velha dizendo
o rato escutando
a Velha ordenando
o rato fazendo
a Velha correndo
o rato fugindo
a Velha caindo
o rato parando
a Velha olhando
o rato esperando
a Velha tremendo
o rato avançando
a Velha gritando
o rato comendo

2005-07-21T17:24:00.000+01:00

Novamente em Lisboa. Depois de ter conhecido a nova barata que me veio visitar junto ao estirador e enquanto limpava pó entre prateleiras e encaminhava aranhas para outros condomínios que não os meus livros, dei de caras com a "antologia da novíssima poesia catalã", traduzida por Manuel de Seabra. Reli a coisa após vinte anos e deixo-vos alguns registos:

Introdução
Reconheço
que o retrato dos meus avós
tem muita dignidade,
mas a mim
que me retratem
tal como ando:
com o cu furado.

Joan Vergés

Onde vendem diversão?
Hoje é Domingo e temos de nos divertir
seja por que preço for.
Onde vendem diversão?
Amanhã será Segunda
e começará a roda outra vez.
Onde vendem diversão?

Não podemos ficar a olhar,
as horas passam,
a noite nos agarrará,
e amanhã temos de nos levantar cedo.
Onde vendem diversão?
Seja por que preço for.
Onde vendem diversão?

Uma das poucas
mas grandes vinganças
a que me posso permitir,
é pensar que todos os meus inimigos
têm a mulher frígida.
*
Passei anos inteiros a enganar-me
de boa fé, mais do que muitos outros.
Mas agora reparo,
que com vantagem,
fui muito mais longe do que muitos daqueles
que sem se enganarem tanto,
se satisfizeram com meias verdades.

Enric Larreula

Eh! estudante, compra um elefante.

Pede "massa" ao teu pai
e vai às aulas em cima dele.
Tanto faz chegar tarde ou cedo,
Não o leves para dentro, deixa-o fora.

Eh! estudante, compra um elefante.

Com ele já não terás de correr
e com a sua tromba farás chover.
E se lhe pões uma escada
ninguém poderá cortar-te o passo.

Eh! estudante, compra um elefante.

Não temas, é um veículo prático,
e podes deixar-lhe os livros na orelha.
O suco que vai largando cola
as páginas do livro mais chato.

Eh! estudante, compra um elefante.

Vai bem seguro e sê consequente,
nós gostamos da tua pele.
Digo-te isto em nome da gente
que espera de ti mais que uma carreira.

Eh! estudante, compra um elefante.

Ovidi Montllor

2005-07-18T23:42:00.000+01:00

A todos aqueles a quem estas coisas, viscerais e internas, embora de reflexo filosófico e político, possam interessar, muito também para os eternos cuscos das vidas alheias e outras alimárias com falta de sentido de orientação, ainda assim para os potenciais esquartejadores da minha carcaça psicológica, ademais adiante por necessidade ontológica de posicionamento num mundo de dicotomias primárias para uso de básicos seres encarneirados, tenho a afirmar o seguinte, duma vez por todas e para nunca mais: NÃO ESTOU À DIREITA, NEM ESTOU À ESQUERDA! ESTOU ACIMA!!!

2005-07-13T16:16:00.000+01:00

Pronto, pronto! Devido à indignação chocadíssima da "minha leitora predilecta", fica o registo alterado para: ABRENÚNCIO BARREIRO! Foi um impulso meramente toponímico.

2005-07-12T19:52:00.000+01:00

E agora, um momento sério...

POIS DIGO-TE ISTO APENAS E NADA MAIS

Desce daí onde pensas estar altaneira
Tira a maquilhagem por cima das olheiras da existência
Despe o que vestes e despoja-te das máscaras para consumo social
Fica simplesmente nua com a alma exposta ao que esperas da vida
E vem ver o impossível que corre nas minhas veias
Também disponível em sonho adiado que se vai esfumando.

Vem ao meu encontro na noite dos meus pesadelos
Onde revejo as minhas derrotas e os meus fracassos,
Podes depois descansar na minha tempestade renovada
Como gaivota embalada ao vento, fustigada por chuva intensa
Sem abrigo ou destino e muito menos religião.

Vem entregar a tua sublime candura de ave pura
Que afinal nunca soubeste ser e se já o soubesses
O que farias comigo, eu rosa-dos-ventos de voos perdidos?
Somos singelas miragens num mundo concreto em convulsão
Mas disso não supões nada, e eu, infelizmente, pressinto tudo...

Não se podem verdadeiramente escrever poemas
Porque os autênticos poemas vivem-se e renovam-se
Ficam inscritos imaculadamente na carne ou no desejo
Até serem robustas cicatrizes na memória que esqueceremos
Impensados testemunhos anónimos da vida, de nós para nós apenas e nada mais.

2005-07-11T14:12:00.000+01:00

Estive em Setúbal neste fim-de-semana. Para retemperar do calor e da galga, fiz escala com o meu filho na Portugália que fica junto ao Sado. Sítio encantador para uma abençoada e utilíssima instituição que já tamanha gula incentivou e tanta bebedeira proporcionou. Louvável e possante entidade, mui digna do nome que usa. Como já não aparecia por estas bandas havia bastante tempo, qual não foi o meu espanto quando vi pespegado de paredes meias com a citada cervejaria, o AMO-TE SETÚBAL - sim, mais uma daquelas coisas em cadeia do Pedro Miguel Ramos. Fiquei embasbacado de surpresa e cismado no assunto. Pois é, este meu mau feitio tem destas coisas. Céptico como um raio. Bem sei que as modas nunca tiveram grandes fundamentos filosóficos ou assento em qualquer utilidade. Aliás, a futilidade será sempre a única grande alavanca da moda. Mas convenhamos se não seria mais conforme ao estado geral da Nação, a criação de vastos espaços com o intuito de exorcismo social. Fica então uma salutar ideia para criação de uma nova cadeia de catedrais de catarse sociológico, para os desgraçados dos bons cidadãos de zonas suburbanas e outras aberrações periféricas: ABOMINO-TE CHELAS! ODEIO-TE CURRALEIRA! EXCOMUNGO-TE BURACA! TEMO-TE COVA DA MOURA! VADE RETRO BAIXA DA BANHEIRA! ABRENÚNCIO BARREIRO! ETCAETERA! ETCAETERA!

2005-07-07T19:08:00.000+01:00

Mas pensando melhor...

Quando um alto dirigente da al-qhaeda estiver a organizar um atentado em Portugal, todos os acólitos perguntarão - aonde??? Ou, por outro lado, caso estejam bem informados, chegam à conclusão que já estamos fustigados demais, incendiados q.b., maltratados politicamente, logo amaldiçoados pelas altas esferas celestiais e, como tal, não valerá a pena tal incursão bombomaometista. Pelo sim, pelo não, convém nunca termos o cú virado para Meca.

2005-07-07T13:43:00.000+01:00

Dá que pensar e terá de se acautelar
Depois dos horrendos acontecimentos de hoje em Londres, adivinhem só quem falta ser contemplado na lista negra dos estoiros reservados aos quatro primeiros países envolvidos no conflito do Iraque? Pois é.

2005-07-03T16:18:00.000+01:00

O meu colega António Fontainhas, depois de ter sido várias vezes assaltado, decidiu colocar um dístico na sua viatura automóvel, reza o seguinte:

ATENÇÃO

ESTE CARRO NÃO TEM NADA QUE VALHA A PENA ROUBAR. O RÁDIO ESTÁ AVARIADO. POR FAVOR NÃO ME DÊEM CABO DAS PORTAS. EU NÃO SOU RICO. OBRIGADO.

Aprovo, aplaudo e subscrevo.

2005-07-03T16:01:00.000+01:00

Tenho andado afastado destas andanças, bem sei. Mas é Verão, o que é que querem? Além disso, sou um rapaz trabalhador e contrariamente ao que muita gente faz, no horário de trabalho, vejam bem, é isso mesmo que faço: trabalho. Não me ponho a postar. De noite, meu Deus, há tanto para viver com este calor. Eu sei que me compreendem e me perdoam estas fraquezas da carne. E etilicamente do espírito. Mas obrigado pelas visitas, embora não tenha correspondido às expectativas de quem o faça. Fica então o compromisso de me debruçar de novo sobre esse palco de loucura que é o nosso mundo e, é claro, expôr os meus respectivos e competentes delírios. De qualquer modo fica o conselho: vão à praia, bebam margueritas, dancem, seduzam e passem menos tempo frente a estas virtualidades, ou arriscam-se a ficar macilentos e decrépitos. Bem-hajam.

2005-06-21T15:03:00.000+01:00

Notório, notório é acabar a noite a falar com o gregório...

2005-06-08T14:25:00.000+01:00

E porque precisamente ontem arengaste demais, que nem uma perua ébria, deixo aqui enternecidamente o melhor dos conselhos...

Faz-me o favor...

Faz-me o favor de não dizer absolutamente nada!
Supor o que dirá
Tua boca velada
É ouvir-te já.

É ouvir-te melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das caras e dos dias.

Tu és melhor - muito melhor!
Do que tu. Não digas nada. Sê
Alma do corpo nu
Que do espelho se vê.

Mário Cesariny de Vasconcelos

2005-06-07T20:31:00.000+01:00

Quero tracinho te

Quero ouvir de ti a tua boca impossível e profunda sussurrando tudo o que não sei imaginar
Quero sentir de ti a tua mão húmida percorrendo todos os meus poros entupidos de melancolia
Quero ver de ti o teu olhar sereno onde se refazem todas as visões que me assolam
Quero saber de ti o teu mais secreto desígnio para que o tédio se afaste de nós
E já cansado de tanto querer
Quero tanto de ti que me queiras tanto

2005-06-07T11:25:00.000+01:00

Agora que as turbulências da minha vida amainaram, posso recomeçar tranquilamente a tecer posts e voltar ao normal funcionamento de blogador mais ou menos regular. Obrigado pela preferência e voltem sempre.

2005-05-23T20:15:00.000+01:00

Ah! rodopio de alma, desassossego de encantamento, vertigem de emoções. Pasme-se a matéria que nos constitui. Uma só vida e tanto para amar. Precisamente, obtusos, o verbo é, única e simplesmente, amar!

2005-05-08T19:23:00.000+01:00

Let's play another song, boys...

Nisto vou ser peremptório:

...esta página soçobrou aos meus caprichos e mais ninguém manda aqui. A minha escrita é o meu reino. E como é então possível não ser bêbado, se o mundo só começa a fazer sentido após a ingestão da segunda garrafa? Sei perfeitamente que sou amado por todos os que me podem amar e por respeito a tamanha evidência não posso deixar de ser como sou. Creio bem que a minha liberdade seja a melhor prova de amor em retribuição e o melhor contributo para um utópico mundo melhor. Reconheço ser mimado, exijo fazer só o que me der na gana. E se o obstáculo for o próprio mundo, maior o salto, maior o desassossego. Porque um homem só existe a partir do momento em que se invente. Há que ter a lucidez de entender metodicamente todos os sinais. Enlouquecer depois de maneira convicta. Marchar de acordo com aquilo que a alma dita. Gostaria de acordar, um dia, com a minha vida e o universo resolvidos. Mas presumo que tal seria acordar morto. Aos vinte anos pensava intensamente em mudar o mundo. Vinte anos depois, quero simplesmente nunca mudar pessoalmente. Tal como já o disse uma vez, o mundo que evolua para raio-que-o-parta, já que a mudança é a sua condição. Não serei cúmplice em tão imensa taralhouquice e não me peçam responsabilidades pelo que não faço. Sim, o mundo que se resolva por ele próprio. E para falar desse tema já existem os jornalistas, esses abutres da realidade. Nem mais. Se não houvessem outros sempre em convulsão, muitos haveriam que entrariam em colapso mental, pelo vazio interno de nada encontrarem no exterior e, consequentemente, pelo sufoco externo de nada terem no interior. Pois bem, enfadonhos seres que povoais esta prisão redonda, engendrados no ofício de escaravelhar toda a matéria, amortalhados à arte de aniquilar os próprios congéneres, com o objectivo tão pouco de estarem apenas vivos. Ó vós que não parais de vos multiplicar, sem nunca saberem mentir pelo gozo de inventar, mas inventando sempre o mal através da mentira. E no domínio do feminino, ó cambada duplamente estúpida, por fornicarem com tolos, por papas e bolos, com néscios, grunhos e papalvos, hediondos burgessos a granel, e não bastando, concedendo-lhes descendentes, que eventualmente virão a ser todos os horrores atrás citados, em versão ainda mais criminosamente saloia e modernaça. Bem sei que cada homem é um símbolo. E o que tem a originalidade com isso? “Deus morreu. O homem morreu. Eu próprio não me sinto lá muito bem.” ...principalmente por o descendente do homem ser apenas o consumidor.

2005-05-07T16:52:00.000+01:00

E ainda, reafirmando o post abaixo, simples - como é sabido, nunca foi sinónimo de fácil...

2005-05-02T13:58:00.000+01:00

Nada é mais simples que a linguagem do amor; e porém como é difícil...

2005-04-25T15:51:00.000+01:00

25 de Abril
-dois apontamentos

1) A História que ficou adiada

Discurso de Francisco Sá Carneiro proferido em 11 de Janeiro de 1980 no Palácio de São Bento perante a Assembleia da República, para apresentação do Programa do 6.º Governo Constitucional
...
A política do Governo é por natureza humanista no projecto, portuguesa na raiz e europeia na vocação. Contribuir para a edificação de Portugal democrático é o seu objectivo. Ajudar o processo de revitalização da sociedade civil e fomentar o reencontro entre o Estado e os cidadãos é o seu método. O Governo está interessado no aprofundamento das solidariedades entre os Portugueses, na afirmação e realização da pessoa humana e no desenvolvimento da justiça social. Como está interessado num exercício mais amplo das capacidades da iniciativa privada, individual ou de grupo, na convicção de que o progresso material do País tem nela o seu motor principal.
...
O Governo atenderá às responsabilidades que cabem ao Estado na protecção dos mais desprotegidos e dos marginalizados da sociedade. A guerra contra a pobreza e a ignorância está na primeira linha das suas preocupações. E nesta luta o Estado deve dar o exemplo. A transparente honestidade da administração pública tem de se traduzir num firme combate a todas as formas de corrupção e numa prática quotidiana sóbria e digna.
...
No plano social, o Governo preocupar-se-á, sobretudo, com as carências mais significativas nos domínios da habitação, da educação, da saúde e da segurança social. O Governo inscreve no centro das suas preocupações a melhoria da qualidade de vida e do bem-estar dos Portugueses, essência da sua luta pela justiça e por mais sólidos suportes materiais e culturais da liberdade.
...

2) A realidade que está instalada

Outra ilusão...
...pena que a Liberdade só sirva a alguns...
...os excluidos duma sociedade são-no tanto em liberdade como na ausência dela e a esses de que lhes serve a liberdade de poder gritar que tudo lhes falta, se tudo lhes continua a faltar...?

in:amok-she.blogspot.com

2005-04-24T17:25:00.000+01:00

A pedido de várias famílias conservadoras e ortodoxas, a requisito de leitores de vanguarda, por imposição de fãs descontroladas, por ultimato do ministério da cultura e também bastante porque me apetece, passo a transcrever na íntegra, muito embora já tivesse postado excertos, a entrevista lusitana do século! Convém lembrar que o século ainda é pequenino. Decidi, como editor do SULturas - o pasquim, incumbir José da Procura Incessante de Tacho - nosso director, de entrevistar António Andróide da Nação - nosso chefe de redacção. O resultado foi o que segue por aí abaixo:

José da Procura Incessante de Tacho
entrevista, em absoluta exclusividade,
António Andróide da Nação

Após uma ausência de três anos, período em que se relegou para o limbo do silêncio e do ascetismo, António Andróide da Nação (AAN) volta ao nosso convívio, despojado de artifícios e com a mais límpida das intenções: escrever, para que a língua portuguesa mantenha a sua chama e o seu cânone. José da Procura Incessante de Tacho (JPIT) foi ao seu encontro na Praia da Oura, onde AAN passa os dias a olhar para o mar, escrevendo uma linha agora e outra adiante, a intervalos irregulares. Revela-nos que o tempo começa a correr de modo menos célere com o passar dos anos. Há uma entranhada sabedoria nos seus mais pequenos gestos. Tem um olhar sereno, muito diferente do brilho demoníaco de outrora. Fala pausadamente e com segurança. Longe vão as exaltações das explosões mentais e das demolições intelectuais, sabendo, no entanto, que muita coisa continua por demolir. É um homem retemperado e amadurecido. Manteve a sua paixão pelo vinho tinto de castas lusitanas e prossegue na demanda de um novo ideário para Portugal. Reafirma, no seu quotidiano, que resistir é vencer. É um solitário que, regra geral, não se sente só. Prescinde de companhia, por acreditar que somente nos monólogos consegue ter conversas inteligentes. Nunca deu entrevistas por esse mesmo motivo. Mas confessa que é gratificante, por vezes, ser ouvido. Agora foi obrigado, pelo nosso editor, a abrir a porta do seu templo. Coisas da vida.

JPIT – Conte-nos um pouco do seu percurso desde os primórdios da sua conturbada actividade, supondo eu que escrever desalmadamente implique um estado alterado, um misto de tempestade mental e inspiração, e a sua concretização consequente...

AAN – Creio bem que terá sido no ano de 1986, que surgi no mundo real, pela mão de Nuno Elmano. Publiquei, em Maio desse ano, um poema pró-niilista intitulado: Dedicatória. Foi uma hecatombe em termos de impacto cultural. Nunca ninguém se atrevera a desancar a realidade, de tal modo, em Portugal. A edição pirata - apenas trezentos exemplares, passou despercebida ao grande público, tendo, no entanto, irritado sobremaneira os ilustríssimos e caquécticos senhores que decidem o que é culturalmente aceitável ou não. Mas também, quem quer aproveitar a aprovação grotesca do grande público ou dos atrofiados eruditos da inquisição intelectual? Apenas os mercadores, não? Além disso, nunca me preocupei com a opinião pública: a ideia que façam de tudo, ou mesmo de mim, é somente um erro que me é alheio.
Em 1994, o Elmano mobilizou-me para um novo projecto: o SULturas. Aceitei de bom grado. Foram anos intensos, mas muito pouco satisfatórios em termos de afirmação. Quem se divertiu imenso foi o Nikon Flash de Absinto – as gajas adoram posar para as máquinas fotográficas. (risos) A fórmula do pasquim era demasiado popular. Mas tal como o Elmano me explicou: “Temos de comer todos os dias, este é o lema interno do pasquim”. Esteve, no entanto, sempre adjacente na filosofia da publicação, o cultivar de algo mais do que um humor pobre e simplista. O sarcasmo, aliado a uma ironia cáustica, foi a nossa arma predilecta. O Elmano nunca teve o ensejo de meter mãos a uma obra consistente. Primeiro, por ter, assumidamente, falta de método; segundo, por ser um descrente relativamente a obras de volume, ou literatura a quilo, tendo criado, para efeitos de combate a essa gordura da produção da mente, o conceito de escritor avulso. Também eu confesso não ter pachorra para certas merdas de peso que se editam.
Contudo, viria a ser no SULturas, em 1999, que escrevi a melhor peça jornalístico-visionária do fim do mundo - Apocalipse. Foi um furor. É pena que o mundo não tenha acabado mesmo, pois teria tido uma carreira brilhante à minha frente. Enfim... (risos)

JPIT – Como vê o Portugal de hoje? Ainda acredita estar a nação predestinada para grandes desígnios, tal como defendia no seu passado?

AAN – A pátria está “apimbalhada” em todas as frentes. A juventude está anestesiada. O maior horror é ver os próprios jovens imberbes com atitudes de javardos, tidas à imagem dos ocos e toscos seres que mitificam e idolatram. Há saloiice em barda na política e mediocridade impregnada na alegada cultura e ninguém tem os badamecos no sítio para transformar a alarvidade social. É um triste momento histórico, este em que vivemos. As elites moribundas, umbilicais e desinteressadas – e não falando da incultura de que são, actualmente, detentoras, já nem se preocupam em estupidificar, moldar ou amansar as massas. Deixou de ser necessário. Estas tratam de si próprias, mutilando-se mentalmente, com o acervo de imbecilidades que consomem desenfreadamente. O povinho tornou-se boçal e comezinho, porque não prescinde da sua teimosa ignorância crassa, sendo o seu conceito de evolução apenas bancário. A sua divisa: inveja, ganância e desrespeito. E esse povinho já frequenta os circuitos do poder. A par do recrudescer da estupidez, vem o assentar arraiais da sacana da esperteza saloia. A chusma de energúmenos que enchem os estádios, os centros comerciais e dão audiências às lobotomias televisivas, é a mesma turba que, no quotidiano, está pronta a enganar, sacar, corromper, cometer atrocidades, crucificar terceiros e sabe-se lá o quê mais. É medonho. É reles. É atroz. Portugal embrutece, envelhece e nunca mais acontece.

JPIT – E como encara a actual situação económica do país?

AAN – É o somatório de várias misérias. O corolário da saloiice e da mediocridade que já citei, mas desta feita, também aplicado à classe empresarial – incompetente, obsoleta e brutal (tirando as honrosas excepções). Mas a classe trabalhadora também tem culpas no cartório (tirando, mais uma vez, as honrosas excepções). A mentalidade do “deixa andar” e do empregozinho tipo funcionalismo público, ainda enraizada, atrasa e emperra todo o processo de produtividade. Em Portugal, tal como já alguém o disse, não se faz, faz-se de conta. E isto está entranhado em todos os processos das múltiplas actividades. A actual clivagem dos estratos sociais é uma aberração. O abismo, em crescendo, entre ricos e pobres, advem, não da transferência do dinheiro de antigos e conservadores para anónimos e modernaços – o que por si só, já é horroroso o bastante, mas da permissividade económica e do capitalismo financeiro, que os bastardos dos liberais promovem, os quais engendram lucros descomunais e fáceis, a troco de quase nenhuma produção, não se gerando, como é óbvio, uma distribuição de riqueza. Daí o desemprego e o mirrar. Portugal já não tem muito de seu. Os centros de decisão já nem estão por cá. Adverti, em tempo útil, os microcéfalos do poder central de então, acerca da salvação do país: o turismo. Esse é o mais valioso astro do nosso firmamento. Um turismo pensado, planeado e promovido a sério, com campanhas a sério e verbas mais que sérias. Na Expo98 tivemos um mísero outdoor em Nova Iorque. Pindérico e humilhante. Terá de ser um turismo assente no património histórico, arquitectónico, cultural e paisagístico. Não se pode vender apenas o sol e as praias. Os nuestros hermanos de um simples peido produzem um reluzente marmelo. Nós deixamos os marmelos apodrecerem. É simplesmente asquerosa e abjecta a pasmaceira instituída, aliada a um chumbar constante de ideias válidas. Daí o desencanto de muitos, por sinal os mais lúcidos e empenhados.

JPIT – Vislumbra soluções, ou antes, tem ideias acerca do desenrolar de todo este imbróglio nacional, num futuro próximo?

AAN – Numa primeira fase, o endurecimento do poder político. Já que a razão está ausente, contentemo-nos com a autoridade – Pedro Abelardo, Séc. XI. (risos) E com esta autoridade, proceder à aniquilação da corrupção e do “todos-a-mandar” à brava. Tratar de reajustar a economia às necessidades de todos os portugueses, utilizando, cada vez mais, as rédeas do Estado. O ressuscitar valores, revitalizar princípios e prosseguir convicções. Educar tudo e todos. A liberdade é um bem precioso demais para ser desperdiçado com quem não mereça ou não saiba usufruir.
Posteriormente, que se crie um projecto exaustivo, pode ser por concurso público (risos), para um “Portugal a caminho de mil anos de História”. A pátria já foi adiada tempo demais. Creio bem, que a euforia da Europa retardou o necessário despertar nacional. A Europa é, para Portugal, um mal geográfico necessário, e ponto! Deixemo-nos de ambições nesse domínio. Ainda agora vêm a caminho, novos estados-membros que rapidamente nos poderão ultrapassar. A nossa afirmação terá de ser efectivada pela diferença. E também numa notória demarcação política. Porque não um corporativismo pós-moderno? Precisamos de um dealbar pensado em perfeito e selecto colectivo e executado com escrupuloso rigor. Não se trata de esperar um Dom Sebastião numa manhã de nevoeiro, trata-se de aclamar novíssimos “Sebastiões” com dom para novas auroras. O ridículo e o absurdo já tomam conta de coisas demais na realidade quotidiana, não se pode permitir que o poder e os seus dignitários sejam também contaminados. Portugal urge.

JPIT – Falemos agora de si e do seu universo quotidiano. A solidão é algo que o conforta? Como conjuga essa maneira de estar, com o encanto, ou desencanto, de encontrar e reencontrar outros?

AAN – Sou humano por mero acaso. Como tal, sou um observador por excelência. Há toda uma paisagem humana que me inspira. Mas apenas como protagonistas de um universal enredo que não dominam. Que ninguém domina, mas não o sabem. Aliás, não o querem saber por medo. O medo é, sem dúvida, a grande alavanca da civilização. Enfim, é a condição humana. Apesar disso, no relacionamento com as pessoas, acredito sempre. É mais fácil assim. Trata-se, como é óbvio, de complacência para com a taralhouquice, ou de confiança para quem a mereça. Mas não sou brilhante a conviver com quem não conheça bem. No entanto, impregno esse contacto com calor humano, que é quase sempre devolvido na mesma medida. Não custa nada minorar a agonia e a dor. Isso é uma coisa que todos sentem. Mas dou-me essencialmente bem com a solidão. É com ela que acontece a fabricação de tudo o que melhor nos define. Nesse estar só, reinventa-se o homem e o mundo. A solidão é o universo do sonho e o sonho do universo. Estar só, é sentir o universo - já o escrevi. Somente os seres fúteis não gostam de estar, ocasionalmente, sós. Além disso, todos os actuais circuitos sociais têm tanto vampirismo latente, com o intuito de transfusão de ideias, que não há carótida que aguente tanta sucção. Estou só, por questões de sobrevivência intelectual e de afirmação individual. Por questões de definição de trajecto. Não sei pactuar com a vulgaridade vigente. Sou exigente demais para comigo próprio. Daí o ficar quieto tantas vezes. Aguardam-me os anos cruciais de toda uma vida. Nem mais.

JPIT – É nesse ponto que surge o silêncio, ao qual por vezes se remete?

AAN – O silêncio é, absolutamente, muito anterior à comunicação. O silêncio é a religião antes da crença; a poesia no seu estado puro, o verbo muito antes da palavra. O silêncio é a suprema linguagem, a sinfonia predilecta dos deuses. E acreditem, vai continuar por cá muito depois da queda da nossa civilização. Qualquer ser humano esteve calado desde sempre. De repente nasce... e pronto: está a bazófia barulhenta armada. A jactância eloquente de alguns ou a prosápia inconsequente de outros, mas sempre o dizer nada em voz muito alta. É claro que fomos bem castigados. Morre-se e fica-se calado, outra vez, para sempre. Lindo e silencioso. Pois é.
Pensar é o maior empreendimento humano, não se pode cingi-lo ao exercício das palavras. Há muito de intuição na compreensão da vida e do universo. Isso é puramente intraduzível. Percorre-nos, ou não, na seiva da imaginação e nos fluidos da apreensão.
No silêncio, como fonte de nascente inesgotável, bebem-se todas as ideias. O silêncio não é de ouro: é o próprio graal.

JPIT – E como encara a nova escrita em Portugal?

AAN – Existe?

JPIT – Bem, seja! E os novos escritores?

AAN – Dos novos escritores sei pouco. Apeei-me do carrossel das novidades por tédio acumulado. Problema meu, bem sei. Mas a escrita está a atravessar uma fase de expansão e de alargamento dos seus escribas. Dos que conheço, há por aí uma rapaziada com pintarola e estilo que assaz me diverte. Mas são muito poucos. Os restantes, mais valia que estivessem manietados, ou então, que fosse emitida licença de porte de pena (risos) apenas para os mais válidos e esforçados. Quanto aos dinossauros, continuam a sua saga hermética e pesadíssima. Ademais, qualquer tipo que passe muito tempo a escrever, tal como o meu psiquiatra, deve ter um problema psicológico grave, ou uma adolescência mal resolvida, tal como o Pedro Paixão (risos). Há ainda o caso de certa “literatura” que só faz sentido, se algum sentido tiver, ao ser adaptada para cinema de segunda categoria, convenhamos. A lamechice pacóvia e a estética barata e berrante é o que mais prolifera. Modernos? Não me lixem, pá!

JPIT – É então apologista de um universo da escrita que seja apenas para cultos e eruditos?

AAN - Não de todo. Até porque a loucura e a criatividade não carecem ser fundamentadas. Precisam somente de jorrar com naturalidade. Haja talento quanto baste. Hajam autodidactas com pujança e arreganho. E, é claro, leitores com elasticidade mental. No entanto, o universo restrito que evocou, sempre existiu e sempre existirá. Compreendo-o e aceito-o, mas não o sustento porque é cada vez mais alienígena em oposição à realidade.

JPIT – E como encara o mundo dos media?

AAN - Hoje em dia padece-se do síndroma do consumo da comunicação. Mas a maior parte dela não passa de pura bacorada, informação desnecessária, ou de mero ruído no canal. Pior ainda, trata-se de tudo isto, mas, somente, com a finalidade de comércio desenfreado e caótico apoiado num sensacionalismo bacoco que já está institucionalizado.
E no domínio do entretenimento é o horror supremo. As pessoas vão ficando esvaziadas de paixões reais e preenchem esse vazio embasbacando-se com a virtualidade fácil da televisão. As avós já nem fazem filhós. Vêem telenovelas. (risos)

JPIT – Acusam-no frequentemente de ser elitista e de ter uma postura arrogante. Tem consciência disso?

AAN – É óbvio que sou elitista: acredito muito precisamente em mim. Defino-me como anarco-totalitário. (risos) E quanto a arrogância... Bom, tive uma infância feliz e uma juventude revolucionária e activa que muito me ensinou e fortaleceu, tendo deixado marcas indeléveis no comportamento ou nos desvios do mesmo. (risos) Posteriormente, evoluí no sentido diametralmente oposto – a interiorização. Desde então, tenho gerido a minha liberdade com o devido à-vontade. Não tive qualquer aprendizagem mafiosa, nem sou detentor de ambição desmesurada. Logo penso que a postura arrogante virá, inevitavelmente, do aprumo do espírito, da nobreza do carácter, da franqueza do discurso, da luminosidade do ser, da superioridade do sangue, da candura da alma, do brilho da mente, da loucura grávida de porvir, do ser conservador pela preservação da individualidade, da capacidade de amar ou da incapacidade de aturar bestas, e, muito depois disto tudo, dos motivos que queiram encontrar. Muito obrigado. (risos)

JPIT – Projectos para o futuro? Não tem de revelar os secretos... (risos)

AAN – Sonho vir a escrever, no domínio da ficção, a primeira página mais brilhante e genial jamais criada. O resto da obra serão trezentas páginas em branco, onde o leitor poderá participar activamente. Literatura interactiva de última geração. (risos finais)

2005-04-16T18:21:00.000+01:00

E para saberem todo o resto comprem a próxima PORTUGALNIGHT.

Life is life
ou da redundância da vida

Amanhã vou finalmente ser eu. Eu todo no que ainda não fui. Eu imenso no que projectei ser. Mas vou ser devagarinho; nada de ganância que isto de ser exige muita dedicação ao tema. Sim, que ser é um verbo completo, muito contrário à avareza do verbo ter. E já agora, quando se é único compete-se com quem? Caramba, como me enfastia a obrigatória especialização monocórdica, besuntada de incultura geral, para ter acesso a chafurdar no lodo capitalista dos dias de hoje. Quero ser fotógrafo de manhã, enólogo ao almoço, egiptólogo das quinze às dezoito horas, amante ao fim da tarde, escritor ao jantar, empresário a fazer sono, boémio na madrugada, pintor na alvorada, arquitecto corrector paisagista p’rá semana que vem, engenheiro de alambiques p’ró mês seguinte, cirurgião de almas p’ró ano vindouro, aprendiz de Deus para sempre. Também gostaria de organizar caçadas turísticas, com os fantásticos “desportistas” que são os matadores de focas à paulada – apitava a corneta à porta da coutada e de taco de basebol numa mão e de carabina na outra, gritava-lhes: “corram que concedo-vos trinta segundos de avanço!!” Se o destino quiser, irei gerir bem o meu livre arbítrio. Continuo a seguir à risca o conselho do saudoso Alexandre O’Neill e, como tal, não me candidatei nem me demiti - tenho assistido. E cansado de assistir. Este espectáculo lusitano nunca foi grande coisa, já o sabemos. Falta-lhe rigor, mestria e opulência. Exaure-nos a pachorra e depaupera-nos a esperança, o nunca mais acontecermos em sinfonia, o jamais sermos em sintonia, sem que alguma vez alguém apure onde está o busílis da questão, mas todos pressentindo que seria preciso tão pouco para o concretizar. Onde haverá um Dom Sebastião de aluguer? Aprazem-me depois, e deveras, os ornamentados tiranetes provincianos e a sua fanfarra consequente. Mentecaptos a ordenarem rebanhos atordoados e seus lacaios a ordenharem manadas mirradas. Pessoalmente terei talvez de amputar alguma sensibilidade. Ser sensível atrapalha como o diabo nas coisas diárias e domésticas do mundo. Meu amor, cria-me rotinas, dá-me tarefas, que quero ser pragmático a preceito, pelo menos no domínio da paixão. Porventura trouxeste o medidor de almas? Sinto-me grande e já nem encontro o porquê. Provavelmente deveria reduzir-me à dimensão do meu salário. Não, isso queriam vocês, ó abutres costumeiros! Aparte isto, ainda tenho hectares de sentido crítico, quilómetros de reflexão e continentes de consciência. Pois, que os meus sonhos são meros oceanos! Apetece-me entrar nu e a correr pelo aeroporto de Faro adentro, exigindo que me ponham no primeiro voo. –E qual o destino? - Daqui para fora já, onde haja Sol. E só ida, entendido?! São três da tarde e isso serve-me rigorosamente para nada. Às quatro beberei um gin-tónico. Às cinco voltarei a pensar regularmente e às seis espero ver-te na esplanada. Exactamente tu, que calhando nem sabes que existo. Depois disso seguem-se muitas outras horas. Amanhãs também disponíveis. Tenho de me acalmar. Pensar num ansiolítico existencial. Voltar irremediavelmente ao ponto de partida e planear novos voos. E é sempre isto, não é? É verdade que o Verão não tarda. E ciclicamente o cio se renova em ondas de calor. Entre cá e lá duzentos e sessenta quilómetros que percorro invariavelmente nas noites cálidas dos meus fins de semana. Como é bom saber que existes, Lisboa. Apesar de andar menos selvagem, ser um bom ouvinte, ter doses maciças de compreensão, tolerância quanto baste e boa vontade abnegada, não pára de me ocorrer apenas uma frase neste stress do mundo actual: SAI DA FRENTE!!!!

2005-04-07T13:32:00.000+01:00

Porque estou em atraso com a crónica para a PORTUGALNIGHT, embora sendo o atraso um facto crónico na minha vida, lembrei-me do que se segue abaixo, coisa feita num período em que um queijo afectou um orçamento de Estado. Divirtam-se.

ACERCA DE NADA

Telefonaram-me no instante preciso de uma dentada com afinco numa costeleta fumada. Estava a jantar na Cervejaria Alemã. Atendi a coisa de boca cheia. As atitudes grotescas, tal como falar de boca cheia, deixam de ser feias quando feitas ao telefone. Era o Miguel Barreto com todo o stress do fecho de mais uma edição. A minha crónica ainda não estava lá! (O estado de sítio que se instala numa redacção, nos dias que precedem o fecho de uma qualquer publicação, é uma coisa única e indescritível. E se a situação se encontra já em estado de atraso, então é uma convulsão: cafeína, cigarros em catadupa, comunicações histéricas, espíritos eriçados, redactores a tropeçarem em vírgulas, secretárias à beira de um engasgamento de nervos, fotógrafos a flasharem em contínuo, paginadores com tiques de parkinson e colaboradores a bufarem por todos os lados. Uma visão só possível de imaginar a quem já tenha andado nestas guerras.) Eu, acabada a ingestão da garfada e rematando com uma golada inspiradora de cerveja preta, acalmei-o. Expliquei-lhe que estávamos em Portugal. Tudo se atrasa natural e fatidicamente por cá. É da nossa condição lusitana. Somos umas máquinas: paradas. E se nos pusermos a contrariar esta coisa nacional, com manias de europeísmo, acabamos por perder a nossa graça de “tudo isto é triste, tudo isto é fado...”, passando a funcionar, em vez de fazer de conta que funcionamos - que é a nossa real vocação. Agora muito a sério: Portugal tem muito pouca coisa a sério. E pior ainda: o que é sério em Portugal, acaba sempre por ser chato. Ou bem que estamos num país em que os orçamentos de Estado se decidem com um queijo, ou bem que nos armamos em rigorosos seres que não somos, sendo obrigados a comer muito queijo para equilibrar o orçamento de Estado e a ficarmos amnésicos para esquecermos o facto de seguida. Mas pronto, eu tinha de fazer uma crónica, isso estava mais que previsto e definitivamente assente.
Fui para casa a magicar sobre que raio de coisa haveria de escrever. Vale e Azevedo a jantar couratos na Judiciária? Acorrentados a uma manada de vacas loucas? Marcianos verdes de espírito, sem pudor e com neurónios clonados de símios neuróticos, atacam o senso comum com pauladas de falsa libertinagem, convidando jarretas crónicas para tornar científica a coisa? Arrumadores, desarrumados mentalmente, matam mentes promissoras, enquanto bófias muito ocupados multam continuamente a viatura de um cronista pacato, e fica tudo arrumado? Elsa Raposo porque é que não tropecei brutalmente em ti quando andava no Liceu? Medíocres de todo o país, afogai-vos netescamente em www.jáchegademerda.pt? Porque carga de sacana de mania ou moda, há cada vez mais gajas boas atracadas a gajas boas, armadas sempre, “ambas as duas”, em couraçados de indiferença munidos de inteligência intergaláctica e inacessível? Porque é que o Senhor do Universo não me concede o jackpot de vários totolotos para comprar um monte perfeito, rodeado de minas e de armadilhas, onde poderia envelhecer tratando da adega e do harém seleccionado? Quem são as alminhas que mandam os emails da treta com mensagens de muita treta para enviar aos tretas de alguns amigos?
Caramba! Como a sucessão de todas estas imagens ainda agora ia no início, e não havendo possibilidade de conter, de modo algum, a desordem frenética em que o Mundo anda, decidi escrever acerca de nada. “Nada” é um bom tema. Sereno e budista. Dá-nos a sensação de alheamento que precisamos para estarmos de consciência tranquila, embora duma maneira equívoca - ou seja: sabemos que estamos rodeados de muita merda, temos desejos nunca realizados, gostaríamos de mudar situações por nós adentro e pelo Mundo fora, e acabamos por fazer nada. Como redenção fica-nos a fórmula : a única maneira de não errar é estar muito quieto. E tal como costuma dizer o meu amigo Mário Bacelar: “há que ser fundamentalista, mas com uma certa leveza”.

2005-04-06T19:13:00.000+01:00

Parábola

Era uma vez um empresário que adoptou um poeta. Ora o empresário mirrava, ora o poeta evoluía. Mas também podia ser um poeta que adoptou um empresário. Ora o poeta deprimia, ora o empresário engrandecia. Era uma vez, portanto, sempre assim e nunca vice-versa.

2005-04-02T18:12:00.000+01:00

Conselho a um filósofo desprevenido

Não tentes esgotar toda a realidade, pois podes chegar a um ponto tragicamente distante e sem retorno possível. Acredita, a ignorância é, naturalmente, um bom porto de abrigo.

2005-03-30T17:09:00.000+01:00

Da utilidade do SULturas Light (pasquim regional de incontinência mental) - edição em papel, obviamente:

A-B-C-D

A) Portugal tem, orgulhosamente só na Europa, um milhão de analfabetos em idade adulta. São nove por cento da população, senhores!
B) Se por acaso não sabe ler o que aqui está escrito e não tem culpa disso, peça a alguém que o faça, pois criámos, a pensar em si, uma utilidade extra para esta edição.
C) Arranque uma pedra de calçada portuguesa (basta abanar energicamente um sinal de trânsito), embrulhe a pedra no pasquim e arremesse contra a cabeça de um político influente que se cruze por si.
D) Alegue posteriormente que foi a única coisa que soube fazer com a nossa publicação. Nós assumimos clandestinamente a responsabilidade de tal acto.

2005-03-30T16:48:00.000+01:00

Enquanto o SULturas Light Nº3 está a fermentar, deixo-vos com um registo do Nº1. E para que não hajam equívocos ou más interpretações quanto à demora, volto a frisar que a publicação tem periodicidade imprevista - facto de que me orgulho. Bem-hajam leitores pacientes.

NOITADAS E REGABOFES

O povo sempre o disse reiterada e alegremente: putas e vinho verde. A coisa refinou pouco desde então, porque nada refinados são os mentecaptos que lideram as hostes nocturnas, ficando a filosofia, na actual expressão dos “gandas” malucos da noite, pelo: “gaijas” e Moët. Passou-se do cheiro a lavanda e atitude de traque, ao odor a Chanel e postura de arroto. Evoluiu-se como o caneco, está bem de se ver. Quanto a mim, pelos problemas de efusão gástrica e remansos de profusão mental, fiquei-me pelo vinho tinto e por uma esteta espiritual de ocasião, que saiba aspirar-me a alma. E posto isto, que não interessa para coisa alguma, mas dá contexto ao tema e estilo à prosa, avancemos na dissertação dissecada das noites a que nos obrigam.
Em boa hora descobri que Sevilha é já aqui ao lado. O que os espanhóis têm de bom? Tudo, excepto a soberba de alguns indígenas. Mas oh! se os compreendo: os cabrões têm espanholas. E só isso já explicaria tudo e bastaria para redenção. Mas não senhor. A cambada tem também atitude, salero, boa disposição, franqueza, movida e ganância de viver. Um povo que se mata a trabalhar durante cinco dias, esfalfa-se com diversão no fim-de-semana. Dois espanhóis juntam-se e decidem fazer uma festa. Se não aparecer mais ninguém, só esses dois, onde quer que estejam, são um happening de arromba. Olé!
Nós por cá temos, tão somente, gente empertigada, porque não produzem um corno, com ar de desdém, invariavelmente estacionados de copo na mão e que, na impossibilidade genética de se divertirem ou sequer imaginar um pouco mais além, coscuvilham acerca dos sapatos, das amantes, dos carros ou das camisas dos outros. Ah! fantásticos curtidores! E como se tudo isto não bastasse, para querer automaticamente ser estrangeiro, temos ainda a falta de criatividade e lamechice dos organizadores de eventos, dos fazedores dos cenários das noites e dos empresários obsoletos das mesmas, de modo a que também não reste muito aos utentes, excepto isso mesmo: estupidificar com arrogância, apodrecer mentalmente e acidificar contra terceiros.
Assim sendo, havemos de ir longe...

2005-03-23T13:31:00.000Z

INQUÉRITO

V. Exa. sempre foi excelentíssimo desde o berço, ou dar-se-á o caso de ter sido sorteado no acaso da puta da vida?
V. Exa. sabe avaliar-se?
V. Exa. sabe avaliar os outros?
V. Exa. considera-se útil?
Se sim; V. Exa. é útil para si ou para os outros?
V. Exa. considera-se uma pedra rara?
Se não; V. Exa. considera-se um imbecil?
V. Exa. acha que merece o que tem?
V. Exa. tem o que merece?
V. Exa. crê em Deus?
V. Exa. acredita que Deus tenha complacência e paciência para taralhoucos como V. Exa?
V. Exa. é dependente da propriedade?
V. Exa. é propriedade de alguém?
V. Exa. faz alguma coisa produtiva que chegue a justificar aquilo que come?
Ou V. Exa. faz de conta como quase todas as Exas.?
V. Exa. come muito?
V. Exa. defeca em paz?
V. Exa. acumulou os seus bens de forma aleatória ou roubou de forma planeada?
V. Exa. sabe o que é o sentido crítico?
V. Exa. critica fundamentadamente?
V. Exa. sabe pensar?
V. Exa. fica com tonturas quando tem um pensamento original?
V. Exa. fica somente com tonturas?
V. Exa. é conservador porque tem medo do futuro?
V. Exa. é progressista porque tem horror aos antepassados?
V. Exa. tem fobias gerais?
V. Exa. tem cagaços particulares?
V. Exa. considera que o mundo sem si seria apenas uma chatice para os outros? V. Exa. sabe considerar?
V. Exa. é corrupto?
V. Exa. corrompe outras Exas.?
V. Exa. fornica com regularidade?
V. Exa. é fornicado com assiduidade?
V. Exa. engasga-se com sexo oral?
V. Exa. sabe o que é a honra?
V. Exa. sabe o que é ser uma merda?
V. Exa. tem princípios ou somente fins?
V. Exa. tem valores ou o valor do dinheiro é a sua religião?
V. Exa. tem tomates?
V. Exa. sabe o que fazer com eles?
V. Exa. atrapalha-se quando fala?
V. Exa. sabe falar?
V. Exa. sabe ouvir?
V. Exa. padece de ecolalia?
V. Exa. já captou o sentido da sua vida?
V. Exa. tem uma vida de treta?
V. Exa.?

2005-03-15T15:10:00.000Z

Enquanto a PORTUGALNIGHT de Março não sai, antecipo a minha página. Quando estiver nas bancas e locais habituais apressem-se a comprá-la ou apanhá-la. Mas comprem que é muito melhor para nós. Obrigado pela preferência.

Cá por mim já são dez anos!

Creio, se não estou tramouco e vasculhando na minha memória, que faz dez anos por um dia destes – mas mande-me a redacção um postal da efeméride, quando colaborei pela primeira vez na então Inédita do Miguel Barreto. O amigo mantém e muito bem o nome, a revista passou a chamar-se PORTUGALNIGHT. Foi com gosto e com arreganho que colaborei então e colaboro agora, não tanto com muito empenho - a preguiça é terrível, mas ainda assim com toda a convicção e sempre assente nos meus valores e ideais de vida. “Portugal à noite” foi o chavão que mais tarde criei para definir toda a filosofia adjacente a que nos propúnhamos com a publicação. Simples, eficaz, despretensioso, e no entanto, abrangente e audacioso pelo universo que se pretendia cobrir. Assim era o chavão, assim era a edição. Sem a veleidade de obter honras do grande público, muito menos do patético mundo dos galardoados da fama barata, sem vendermos a alma e sem perdermos a equidistância dos parentes paralelos da informação – apagados e murchos, diga-se de passagem. Fomos país dentro, noite fora, madrugadas adentro, olheiras encovadas e cafés em esplanadas, em busca do que se busca na demanda das noites desta pátria. Encontrámos de tudo. Falámos de tudo e com todos. E sabemos bem tudo o que vimos e vimos bem tudo o que sabemos. Aprendemos e mostrámos. Não estamos aqui para ensinar. A minha sabedoria tem fonte segura num gin-tónico e isso não se transmite. Somos boémios por vocação. O talento – ó gargalhada, advém daí. Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, mudam-se as tretas, as modas, as estéticas, os governos, ó meu Deus e as apetências. Enfim, o mundo muda e avança. E eis que chegámos ao cerne da questão. Se o leitor não deu por isso, eu explico: avançar não é sinónimo de mudar. Gente grande não muda, avança. O que mudam são as circunstâncias. E as circunstâncias mudaram sim senhor. Nada disso contudo connosco. Não mudámos um centímetro. Avançámos galáxias. Percorremos uma década. Mas enriquecer nicles. Somos assim, o que é que querem? Continuamos conservadores, já o éramos então, pelo direito à individualidade e à independência. Continuamos vanguardistas, já o éramos então, sedentos de novidade. E, no meu caso, pessoalmente elitista: acredito muito precisamente em mim e em quem saiba ser tanto quanto eu. Nunca precisámos de andar em cima do acontecimento: o acontecimento fomos e somos nós. Para nos vendermos teríamos de ter compradores à altura. Não existem. Abrimos apenas uma excepção para o tio Balsemão – depende do valor do cheque. Estou a brincar. Estou a falar a sério. Coisas da vida e do cansaço em movimento. Mas, apesar de tudo, prosseguimos a saga de radiografar Portugal à noite.
Agora, sem querer ser peçonhento, tenho a dizer o seguinte: as verbas já eram curtas nesses tempos de vacas mais gordas, mas neste momento vivem-se tempos de míngua, compreendemos. Ó bolas pá, não queremos compreender! Ó pinderiquice nacional. Ó pouca coisa com cheque pré-datado eventualmente de borracha. Patrocinadores com pinta precisam-se! Gente com arcaboiço para fazer da noite deste país uma coisa séria e grande e tudo. Sabemos que temos o poder de “fazer casas” ou de arrasar as mesmas se estivermos maldispostos. Já mobilizámos mais gente para as noites que o Partido Comunista para os seus comícios e arraiais. Temos preceito, trambelhos, ética e nada de má-fé. Estamos quietos no que respeita a demolições, embora haja quem as mereça. Louváveis as honrosas excepções de alguns empresários, que tal como nós sempre acreditaram no nosso projecto pelo que este implica e sabem empreender as suas ideias sem ligarem à mediocridade dos vizinhos.
São poucos, persistentes e bons. E quanto a críticas apenas as fundamentadas, que a lucidez a isso nos obriga. Temos o bom senso do bom gosto e não fazemos peixeirada. E é por isso mesmo que é de muito mau gosto ficarem-nos a dever. Se esta coisa emperrar, é a noite em Portugal que fica a perder. Não sejam capazes de tal anti-patriotismo. Uma folha só apodrece com o consentimento da árvore – não sei onde já ouvi isto, mas faz todo o sentido para arrematar esta aventura de dez anos.

2005-03-12T19:40:00.000Z

Um ano e um dia depois

Que não pensem que nos intimidam
Que não creiam que não cremos
Mesmo que façam o que sempre mandam
Os que nem sonham o que queremos
Pois despercebidos não passam
Porque nunca nos esqueceremos

2005-03-09T17:01:00.000Z

Estou em fase de descolagem sazonal qual andorinha assarapantada. É sempre assim com o aproximar da Primavera. Chega-me o arreganho todo e a iniciativa endiabrada ao mesmo tempo. Ele é o fermentar do SULturas Light Nº3, ele é o botar crónica para a PORTUGALNIGHT, ele é programa radiofónico em banho-maria, ele é crónica sobre as noites do Algarve, ele é o congeminar magazine para a KADOC, ele é organizar uma exposição de fotografia, ele é compilar o famigerado livro, ele é caçar patrocínios para isto tudo. E quanto ao blog nicles. Habituem-se nos próximos tempos a mui espaçados posts e dai-me Senhor fôlego para todo o resto. Ámen.

2005-03-07T17:18:00.000Z

QUOTIDIANO

Fim de tarde. Melancólico e desesperado. Todos regressam fatigados e enfastiados, pensando no dia de amanhã igual a tantos outros mas contendo em si a esperança. A esperança contudo desfaz-se no fumo cinzento que paira sobre a cidade. O Sol desaparecendo ao longe cria o olhar triste da criança que se afasta a caminho de sua casa, onde encontrará aqueles que não viram o Sol, nem se entristeceram pelo entardecer; apenas mais um dia quotidianamente vivido. Regresso frustrante e cambaleante. A única alegria de poder comer e dormir. No metropolitano, em todos os transportes públicos, rostos mudos, iguais, com as mesmas histórias que não contam, unidos apenas pelas mãos que agarram o varão. Sobreviver. Movimento uniforme em todas as direcções. O crepúsculo anuncia o silêncio de gritos abafados pelos salários necessários. Em casa falam dos problemas usuais, revoltas que se resumem no trabalho do dia seguinte. Inconformismo conformista. A cidade adormece por fim. Na noite vagabundos e garrafas de vinho celebram o dia-a-dia. Alguns marginais rompem a monotonia. Eles são o sinal, a coerência perante uma realidade opressora. A cidade está adormecida e não os ouve, nem os compreende, porque no dia seguinte há que funcionar.

Manhã pela alvorada. Mal despertos ainda, já lá vão em direcção ao trabalho.

2005-03-04T18:22:00.000Z

Apagão

Cheguei ontem à noite a Lisboa. Até aqui nada de novo e que não se repita duas ou três vezes por mês. Mas qual não foi o meu embasbacamento quando descobri que não tinha electricidade. Pois. Esqueci-me das últimas facturitas. Estava frio como um raio e pensei imediatamente em fazer uma fogueira com a mobília da avó. O retrato sépia do meu avô, pendurado na parede, com o seu ar imponente e o seu bigode monárquico impediu-me de tal. Resmunguei entre dentes, acendi quarenta e sete velas, abri uma garrafa de Casa de Santar - obviamente tinto, embrulhei-me em duas mantas e pus-me a reler "O Lobo da Estepe" de Herman Hesse. Estava à mão no meio da sala. Deve ter sido a última opção de leitura de uma das minhas sobrinhas. O título, pelo menos, veio mesmo a calhar. No fim da garrafa já não sabia o que lia mas rogava lúcidas e explícitas pragas. Ó que porra, que deve ser digno de orgulho e de realização profissional: cortador de energia a terceiros. Profissão inovadora, criativa e empreendedora. Salvé obreiros da escuridão e do frio. Proporcionadores de novas sensações. Revivalistas dos estados de alma enregelados dos pintores do início do Séc. XX am águas-furtadas de Paris. Sim senhor, de grande utilidade: diria mais, de grande visão futurista e concomitante perspectiva histórica. Adormeci embriagado e agradecido por tão novíssima e simultaneamente ancestral experiência. Hoje, depois de me terem explicado na EDP que os cortadores são os mesmos que os ligadores, vou aguardar a vinda dos mesmos para lhes fazer um brinde com vinagre de vinho ao momento de dar à luz. É que no meio do escuro é difícil escolher a garrafa certa.

2005-03-01T18:37:00.000Z

Message to Sabina
- Gdansk telegraph

I'm standing outside
Facing the all sea
Waiting for the day
You'll come to me

I'm in the same table
The sun is now gone
I take a slow cigarette
And drink wine alone

2005-02-28T15:31:00.001Z

POESIA QUE GOSTO DE REVISITAR...

INFLAÇÃO

Cada vez mais temos apenas um ao outro

...

POEMA TEMPERAMENTAL

Ó caralho! Ó caralho!
Quem abateu estas aves?
Quem é que sabe? quem é
que inventou a pasmaceira?
Que puta de bebedeira
é esta que em nós se vem
já desde o ventre da mãe
e que tem a nossa idade?
Ó caralho! Ó caralho!
Isto de a gente sorrir
com os dentes cariados
esta coisa de gritar
sem ter nada na goela
faz-nos abrir a janela.
Faz doer a solidão.
Faz das tripas coração.
Ó caralho! Ó caralho!
Porque não vem o diabo
dizer que somos um povo
de heróicos analfabetos?
Na cama fazemos netos
porque os filhos não são nossos
são produtos do acaso
desde o sangue até aos ossos.
Ó caralho! Ó caralho!
Um homem mede-se aos palmos
se não há outra medida
e põe-se o dedo na ferida
se o dedo lá for preciso.
Não temos que ter juízo
o que é urgente é ser louco
quer se seja muito ou pouco.
Ó caralho! Ó caralho!
Porque é que os poemas dizem
o que os poetas não querem?
Porque é que as palavras ferem
como facas aguçadas
cravadas por toda a parte?
Porque é que se diz que a arte
é para certas camadas?
Ó caralho! Ó caralho!
Estes fatos por medida
que vestimos ao domingo
tiram-nos dias de vida
fazem guardar-nos segredos
e tornam-nos tão cruéis
que para comprar anéis
vendemos os próprios dedos.
Ó caralho! Ó caralho!
Falta mudar tanta coisa.
Falta mudar isto tudo!
Ser-se cego surdo e mudo
entre gente sem cabeça
não é desgraça completa.
É como ser-se poeta
sem que a poesia aconteça.
Ó caralho! Ó caralho!
Nunca ninguém diz o nome
do silêncio que nos mata
e andamos mortos de fome
(mesmo os que trazem gravata)
com um nó junto à garganta.
O mal é que a gente canta
quando nos põem a pata.
Ó caralho! Ó caralho!
O melhor era fingir
que não é nada connosco.
O melhor era dizer
que nunca mais há remédio
para a sífilis. Para o tédio.
Para o ócio e a pobreza.
Era melhor. Concerteza.
Ó caralho! Ó caralho!
Tudo são contas antigas.
Tudo são palavras velhas.
Faz-se um telhado sem telhas
para que chova lá dentro
e afogam-se os moribundos
dentro do guarda-vestidos
entre vaias e gemidos.
Ó caralho! Ó caralho!
Há gente que não faz nada
nem sequer coçar as pernas.
Há gente que não se importa
de viver feita aos bocados
com uma alma tão morta
que os mortos berram à porta
dos vivos que estão calados.
Ó caralho! Ó caralho!
Já é tempo de aprender
quanto custa a vida inteira
a comer e a beber
e a viver dessa maneira.
Já é tempo de dizer
que a fome tem outro nome.
Que viver já é ter fome.
Ó caralho! Ó caralho!

Ó caralho!

Joaquim Pessoa

2005-02-27T20:34:00.000Z

Pensamento político-filosófico minimalista porque é domingo:

"Só sei que nada sei"
Sócrates

2005-02-25T16:45:00.000Z

Deus morreu!
O Homem morreu!
...eu próprio não me sinto lá muito bem.

dum autor que desconheço

2005-02-24T19:29:00.000Z

Ora voltemos às interioridades do ser:

SEI QUE POR VEZES SEI

Sei que existes
E isso talvez não seja
Poesia ou facto

Existir é tão vago e indefinido
Presente no espaço ou abstracção
Pedra ou pau ou vento
Sonho ou vertigem ou memória
E até ausência

Sei que te amo
E nem conheço a tua sombra
Sobre mim

Amar é tão cheio e concreto
Que não sobra razão ou dor
Que preencha os dias
Os homens, a história, Deus
Ou até o fim

Sei que por vezes sei tudo isto
E nem eu próprio o posso desmentir

2005-02-23T12:16:00.000Z

Polaroid musical instantânea em jeito de corridinho do Portugal de sempre já amanhã

Hábitos

A crise acabou, a chuva voltou,
haverá vingança?
Siga a dança.

Laranjas espremidas e as rosas floridas,
Prontos para a matança?
Siga a dança.

Saltos encarpados, boys desempregados,
Viragem? Virança?
Siga a dança.

Cadeiras vazias, novas bizarrias
É fera ou é mansa?
Siga a dança.

direitos de autor para "cesto galarza"

2005-02-20T15:34:00.000Z

E segue-se um clássico anarquista, inscrito outrora nas paredes de Lisboa:

O VOTO É UMA ARMA!
NÃO VOTES SENÃO FICAS DESARMADO.

2005-02-20T14:38:00.000Z

URNA
do Lat. urna

s. f.,
caixa de forma variável;
caixa em que se recolhem os votos nas eleições ou os números numa lotaria, rifa, etc. ;

Bot.,
espécie de cápsula coberta por um operáculo;
vaso que servia aos antigos para guardar as cinzas dos mortos, para recolher a água das fontes, etc. ;
caixão funerário;

ant.,
vaso para água

Baralhar e incluir novas conotações ao gosto do freguês. Avante!

2005-02-19T14:57:00.000Z

Esclarecimento eleitoral

Estou em crer que amanhã ganharemos mais umas eleições. Somos o PÁ! Partido Abstencionista. Somos extremamente organizados e como tal ficamos assim combinados e não aparecemos. A nossa principal função é a de criar na restante carneirada um sentimento de culpa por elegerem governantes que nos sugam e maltratam a todos. Abominamos também a ideia de votar em branco ou inscrever caralhadas nos boletins de voto. São apenas duas formas de perpetuar a palhaçada política. Como idealistas e descrentes ascendemos à utopia suprema de um dia ninguém votar, porque como seres esclarecidos e auto-suficientes dispensamos quem nos governe. Mais: ninguém tem pinta ou superioridade ética e moral para isso. Por último e já dito uns posts atrás: não pactuamos com a estupidez das maiorias. O governo que aí venha tem a nossa incondicional oposição. Obviamente que nos oporemos também a toda a oposição propriamente dita. Sermos opostos é coisa natural em nós. Poderíamos ser solitários, porque sabemos dar sentido à solidão e saboreá-la, mas somos apenas detentores de bom senso. Por fim acreditamos que, venham as moscas que vierem, a merda se manterá. Sabemos que só com trabalho, inovação, criatividade, dedicação e aprumo no dia-a-dia, Portugal poderá evoluir. Tudo o resto apesar de existir, seja a máquina de Estado ou as medidas do mesmo, é irrelevante para que se tenha um país melhor.

A bem da Nação